Oh, yes, sir: con esta new ley promulgada all by myself, yo, o sea, Georgie W (diáblue: diablillo tristísimo) Bush, me declaro king of the moon and the planets y meteoritos y estrellas fugaces y satélites y demás cuerpos siderales que flotan por sobre nuestras cabezas all over this world. Por lo tanto, decreto que: ya nadie podrá viajar más a la estratósfera ni al out space, no more, no more. Hasta los territorios oníricos pienso colonizarlos, así que very much cuidadito con lo que sueñan, you fucking dreamers. Repito: ni OVNI's ni UFO's ni nada sobrevolando por encima de los United States of the Space. Me voy a mandar construir un ranchito en la Luna lunera, cascabelera, pero no en aquel estudio hollywoodense donde plantamos nuestra flag engañando todo el tiempo a todo el mundo: esos vecinos tan tontos y molestos que rumian nuestro chewing gum. Y ni siquiera los writers, esos insensatos que llenan de trash la web, podrán viajar al espacio en sus escritos: que no se atrevan (oh, how you dare, pues?) sus personajes pulular por mis predios o los voy a castigar con un bloqueo de cocacola and friends. Y si llegamos a encontrar alienígenas hostiles los vamos a arrasar y encerrar en Guantánamo, oh yeah, baby. Como cantaba Sinatra, a my manera, mi way, oh, yes I am the cowboy king of the space, sin gravedad, I make the rules.
jueves, 19 de octubre de 2006
Bush: rey de la luna, meteoritos y planetas
Oh, yes, sir: con esta new ley promulgada all by myself, yo, o sea, Georgie W (diáblue: diablillo tristísimo) Bush, me declaro king of the moon and the planets y meteoritos y estrellas fugaces y satélites y demás cuerpos siderales que flotan por sobre nuestras cabezas all over this world. Por lo tanto, decreto que: ya nadie podrá viajar más a la estratósfera ni al out space, no more, no more. Hasta los territorios oníricos pienso colonizarlos, así que very much cuidadito con lo que sueñan, you fucking dreamers. Repito: ni OVNI's ni UFO's ni nada sobrevolando por encima de los United States of the Space. Me voy a mandar construir un ranchito en la Luna lunera, cascabelera, pero no en aquel estudio hollywoodense donde plantamos nuestra flag engañando todo el tiempo a todo el mundo: esos vecinos tan tontos y molestos que rumian nuestro chewing gum. Y ni siquiera los writers, esos insensatos que llenan de trash la web, podrán viajar al espacio en sus escritos: que no se atrevan (oh, how you dare, pues?) sus personajes pulular por mis predios o los voy a castigar con un bloqueo de cocacola and friends. Y si llegamos a encontrar alienígenas hostiles los vamos a arrasar y encerrar en Guantánamo, oh yeah, baby. Como cantaba Sinatra, a my manera, mi way, oh, yes I am the cowboy king of the space, sin gravedad, I make the rules.
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2 comentarios:
Oh my darling, please believe, pero es que siento tanto contrariarte: the sky is mine y de Lucy in the sky with diamonds también; ya las religiones han intentado vendernos el cielo en cómodos plazos semanales y han fracasado, salvo con los creyones habituales. Así que sacúdete esas ínfulas, mijito, hijo de bárbara y de jorgito. Bájate de esa nebulosa, kingeorge y déjame quietas todas esas nubes con formas de criaturas mitológicas que se le meten por todo el medio a tus satélites de vigilancia, jodiéndote la panorámica. Mis hijos y yo vamos a seguir volando papagayos cada weekend para amargarte tu vidita amargadita (no, bushito, el poder no satisface, es una masturbación ineficaz y forzosa) y mi bravo perro va a seguir ladrándote cada vez que apareces en las noticias de la tele. ¿Sabes lo que me provoca? Que nos pongamos de acuerdo cientos de millones de personas all over the world y soltemos, al mismo tiempo, cientos de millones de globos amarillos inflados de helio para que suban y suban y asciendan y le terminen de obstaculizar la visión a tus satélites y aviones espías. Yo mismitica me la paso tomando sol desnuda en la azotea del edificito donde vivo y me gusta imaginarme que tú mismitico me espías, por eso es que siempre ando asomándome pa'rriba, pintándote una linda palomita con mi mano derecha y mis uñitas coloradas. Un día se te va a ocurrir que el agua también es tuya y ya no podremos ni ducharnos. ¿Quieres ponernos muros en nuestros sexos, en nuestras circunvoluciones cerebrales? Ay, pobre bushito, ¿qué te habrán hecho/dicho de niño? Pero, sabes, yo te entiendo, con unos progenitores como los tuyos, creciendo con temor a ser como ellos, envejeciendo con miedo a ser invadido por esos spanish spoken tan ruidosos que te rodean por todas partes. ¿Te imaginas si ahora les da por saltar sobre la whitehouse en paracaídas, si abren túneles overseas, underworld y aparecen justo en el metro de washington di sí. Sueña conmigo, anda bushito, espíame la celulitis mientras tomo sol en pelotas y relájate un pelo, vete de putas, ordénales que te azoten mientras tú recitas amenazas y evangelios, el apocalipsis completico, pero desenróllate, juega bowling, sácate esas neuras pa'fuera, constrúyete una ciudad de lego y patéala después. Estoy intentando darte ideas, ayudarte. No sé: intérnate en guantánamo, estrena una braguita color naranja y juega a que te sepulten tu cabeza en la poceta, que te insulten los marines, que te desnuden y te vejen (¿te estás getting hard, guasón?), deja que te suelten los perros y te ladren, permítete que te usen como cenicero, te obsequien una buena lluvia dorada (golden rain, you know), pero no nos jodas el cielo. Con nuestro rebaño de nubes no te me metas, bushy y yo te prometo no pedirte la visa gringa y evitar, a toda costa, tus embajadas. Total, my friend, mi familia prefiere vacacionar en europa sin tantos trámites ni bravuconadas. Ay, ya sé a qué puedes dedicar tu tiempo libre: allá en tu teta Texana, abre un agujerito y ponte a cavar y a cavar, a cavar y a cavar. De repente llegas a China o a Corea del Norte y experimentas en carne propia una de las explosiones nucleares subterráneas que alimentan tu insomnio, tu flacidez, tu acidez estomacal, tu flatulencia, tu halitosis. Que seas feliz, bushyboy. Te deseo, de verdaíta, que encuentres algún juguete que te satisfaga sin dañar a nadie, incluso a yourself. Léete a Whitman, escucha a ese chico extraño nacido en Liverpool and sing: "All you need is love; all I need is love; all we need is love".
ahora que el líder multipolar le ruge en la cueva bushn debe buscar nuevos territorios...
son los efectos maravillosos de estas victorias morales como la que obtenemos en la onu...
salud!
j.
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