BLOG-TRAILER

martes, 21 de noviembre de 2017

clic: TEXTO NARRATIVO

“Vivir en el exilio que nadie te ha impuesto.
Exiliado de un sitio que no existe.”
 (Umberto Eco)


Aterrizamos en la Caracas cuatricentenaria de 1967, un día antes del terremoto que puso a bailar y luego derrumbó media ciudad y dos días previos a mi cumpleaños. Raúl Leoni era el presidente que sería sucedido por Rafael Caldera y Carlos Andrés Pérez y así, sin mayores variaciones. Excepcionalmente, el vuelo arribó más temprano de lo pautado y la avanzada familiar que fungiría de comisión de bienvenida no había llegado aún a Maiquetía, confiando en los retrasos habituales de dos y hasta tres horas que mermaban la tranquilidad del terminal aéreo.

Mis hermanas y yo nos quejábamos de la sed y mi madre no tenía monedas locales para introducir en las viejas máquinas expendedoras de refresco. Nuestras caritas enrojecidas por el calor y las lengüitas pasadas mil veces alrededor de los labios, intentando equilibrar la temperatura interna del cuerpo (tal y como hacen los perros que, a diferencia de nosotros, carecen de glándulas sudoríparas), debieron despertar la misericordia de un trío de estibadores que nos obsequiaron un par de pepsicolas bien frías, en botellas que esos señores tan amables, uniformados con cómodas bragas color gris plomizo, nos destaparon solícitamente, entre risas. Apenada, mi madre agradeció profusamente la gentileza local y apresuró un sorbo del refresco que sostenía Jania

Esa fue la primera muestra (vívida, burbujeante, refrescante) del color y generosidad venezolanos. Gente y paisajes que ostentan su sol, su sonrisa, su mar, su montaña, su capital, su desierto, su pico nevado, su selva, sus ríos, sus tepuyes, su catarata caudalosísima y ensimismada, así, porque sí, ¿por qué no, pues? (¡ah, pues, señor!), con naturalidad, sensualidad y orgullo, con cadencia, con ese cantaíto tan sabroso que nos acariciaba los oídos y nos iba quitando el miedo (de un nuevo comienzo, con una nueva familia, en una nueva tierra, ante nuevas costumbres) de a poquito. Mi madre, finalmente, contagiada por las carcajadas de mis hermanas, exhibió su majestuosa sonrisa breve, esa discreta “u” dibujada en su rostro que, invariablemente, nos sosegaba.

Mi familia llegó en tropel. Tíos y tías que avanzaban ruidosos y apresurados. Nosotras tan calladas y ellos tan vehementes, expresivos, afectuosos, exagerados. La tía Maruchi, acariciándonos la cabeza, nos despeinaba. La tía Ana Mary nos besaba manchándonos de rouge la cara. El tío Mariano nos asfixiaba con sus abrazos excesivos. El tío Santiago nos alzaba en el aire y nos hacía girar como un carrusel. Mi madre lloraba.

En tres carros distintos subimos por la autopista hacia Caracas. Mi madre y Jania, la menor, se habían ido solas con Maruchi, intentando recuperar más de diez años de separación y largas conversaciones epistolares. Mis otras dos hermanas se fueron con los tíos Mariano y Ana Mary. Yo, que soy la mayor (y, de hecho, la única adulta de “mi” familia) escogí irme con el tío Santiago. En el camino, respondiendo con monosílabos a sus comentarios, iba llenando mis ojos con las miles de lucecitas titilantes que nos rodeaban entre montañas. Se me antojó un enorme nacimiento navideño donde no lograba vislumbrar, aún, a las consabidas figuras del niño, los reyes o los animales.

Destino capitalino: la casa del tío Enrique en Colinas de Bello Monte. Era una “quinta” (nueva palabra que, como tantas otras, deberíamos incorporar a nuestro léxico) amplia, de tres pisos, donde nos habían asignado una gran habitación con baño interno para las cinco. Allí nos quedaríamos hasta que mamá encontrara trabajo y pudiéramos independizarnos, ser, una vez más, nosotras mismas, con nuestros particulares mundos y subjetividades, tener nuestro espacio, perímetro, refugio, cobijo, intimidad, poder actuar a nuestro aire, movernos a nuestras anchas (lo sabíamos por experiencia, pues ya nos había tocado superar una vivencia semejante y nos consta que por más cordiales que resulten los anfitriones, la hospitalidad y la paciencia terminan agotándose, de parte y parte. Y es que la animalidad que subyace en nosotros los homínidos –el primigenio cerebro reptil, la posterior evolución neurológica del primate superior– nos impulsa a establecer y marcar un territorio específico, un medio ambiente próximo, propicio y propiciatorio, que no resulte hostil a nuestras inclinaciones naturales. Darwin dixit. Y Freud –quien jamás escribió la palabra felicidad–. Y Stirner. Y Lou Andreas Salomé. Y Mahler. Y Skinner. Y hasta los genios teóricos de la National Geographic para quienes eventualmente trabajo). Eviten, a toda costa, pedir favores –argumentaba papá con su voz estruendosa– son una estafa y siempre se pagan desproporcionadamente caros.

Esa noche cenamos comida china. Nada de pabellón criollo, arepas, cachapas, asado negro, empanaditas con un toquecito de anís, pastel de chucho, tajadas, bienmesabe ni ninguna de las delicias de la gastronomía venezolana a la que nos fuimos aficionando y que suplantaron a los garbanzos con paticas de cochino, a las cacerolas de legumbres y al cordero estofado. Tal velada fueron lumpias y chop suey, arroz frito con camarones, dados de vegetales al vapor, tallarines con carne de res y pollo con miel y ajonjolí en plato caliente. Y muchísimas palabras, recuerdos, añoranzas... Qué se yo. Anécdotas que ya yo había escuchado de boca de mi progenitora incontables veces, pero que en ese momento, dramatizadas por mis recién estrenados tíos, volvían a divertirme y maravillarme. Por ejemplo, la de mi abuelo materno, Marcelino, empecinado en dar con el movimiento perpetuo (o continuo, siempre me equivoco, para mí es lo mismo, pero resulta que no es igual), llegó a construir una escultura robótica, todo un prototipo de vanguardia en los años cincuenta, a quién bautizó “Federico” y lo instaló en su dormitorio, vigilándolo día y noche hasta que, vencido por las cada vez más escasas horas de sueño, le procuraba unos momentos de descanso, también, a esa suerte de frankenstein fabricado con trozos de cañerías, pesos, contrapesos y hasta piezas de mecano adosadas a una estructura de ingeniosos engranajes metálicos. El abuelo debe continuar persiguiendo su sueño, allá dondequiera que se encuentre, si no es que, a lo mejor, él mismo logró encarnar su anhelo cinético que, como la energía, no se crea ni se destruye, sino que se transforma, autónoma, milagrosa, singular, moviéndose, saltando, haciendo piruetas estilizadísimas cual bailarina grácil que levita entre aplausos que asemejan acordes y acordes que parecen ovaciones sobre el escenario impecable, pulido, brillante, reflectivo, de la sala Ríos Reyna del teatro Teresa Carreño, sin prisa, sin pausa, sin cansancio, sin reposo, sin objetivos, porque ¿para qué tanta estrategia? O el cuento de la tía Maruchi, quien, la primera vez que se puso al volante de un portentoso deportivo rojo que le prestaron para probarlo, lo estacionó dentro de la fuente que refresca los pies de la estatua de las tres gracias.

El terremoto nos sorprendió saltando sobre una de las dos camas matrimoniales de nuestro cuarto asignado. Nosotras estábamos familiarizadas con los ciclones y huracanes que turisteaban por las antillas, pero esa fuerza telúrica no nos la esperábamos. Niñas que éramos, fantaseábamos que la tal  “quinta”, dispuesta sobre una colina, estaba muy mal construida y nos acordábamos, carcajeándonos, del cuento del lobo que soplaba muy fuerte intentando tumbar la casa de los cerditos. Pero la verdad es que los sacudones resultaban inquietantes, exacerbados por la magnífica visión panorámica que, sobre media ciudad, dominábamos desde el amplio ventanal del dormitorio. Mareadas, a punto de vomitar la cena, dejamos de brincar sin que los espasmos de la casa se detuvieran. Espantadas, corrimos escaleras abajo hasta alcanzar el jardín externo y la acera donde los vecinos exhibían sus epidermis apenas cubiertas por los pijamas.

Por supuesto, al día siguiente, no celebraron mi onceavo cumpleaños. Y no es que en ese entonces me gustaran las celebraciones. Nunca las he disfrutado y siguen sin agradarme (desde mi mayoría de edad, mi ideal de un festín es una cena gourmet rociada exclusivamente de merlot en compañía de 2 a 3 personas, escuchar jazz o asistir a una función escénica, beber unos cuantos tragos antes de acceder a la intimidad y, justo allí, una porción generosa de cannabis sativa que borre todos los prejuicios). No, yo lo que extrañaba eran los regalos de mis tíos y los refrescos y las golosinas y que ese día, particularmente, me dejaran ser y hacer, sin miradas represivas o regaños, ni tener que encargarme o compartir con mis hermanas. Mis primeros once años fueron agasajados saboreando un quesillo apresurado, sandwichitos de queso crema con mayonesa, ketchup y diablitos y la pepsicola que, sólo en Venezuela y en Filipinas, liderizaba en ese entonces el mercado de los bebidas gaseosas con sabor a cola negra.

La jornada fue dedicada a ver por televisión el lamento de una ciudad devastada por las vibraciones de la placa terrestre. Un planeta que muda su piel como las serpientes, demoliendo paredes, techos, columnas, edificios enteros. Décadas después recordaríamos esa jornada, espantadas ante la tragedia de Vargas. Esta vez fue el Avila que se sometió a una larga e intensa ducha pluviométrica que no encontró el desagüe. O que lo encontró, pero estaba obstruido. Y ahí viene el lobo, alerta la gente de defensa civil año tras año. Y viene, el lobo, trastocado en lluvia, en diluvio, en torrente, en quebrada erecta que eyacula lodo, fango, agua sucia y desprende árboles, rocas, carros, animales, gente que se desvanece en la vorágine. Y lo peor, siempre, es el mar de incertidumbre, con oleadas crueles de desesperanza. Pero no aprendemos y perseveramos en construir sobre el barranco. Y es que somos así. Arrechos. Impepinables. Temerarios. Total, ya la tierra lloró todo lo que debía llorar. Agotó sus lágrimas, murmura el clamor popular, y vuelta a reconstruir el rancho, en diagonal, sobre la propia pendiente, cerquitica de la autopista, pa’ que no tengamos que trabajar tanto, ni jodernos tanto, ni caminar tanto, ni cargar tanto, ni correr tanto. Ahí mismitico, pues, que el porvenir es lo que viene y pa’ mañana es tarde. Con su peculiar sentido trágico de la vida, mi madre, en ambas ocasiones, invocaba la guerra civil española, la revolución cubana, la invasión extraterrestre, las señales del Apocalipsis, los maremotos,  los desastres profetizados por Nostradamus, el hueco de la capa de ozono, las erupciones volcánicas. Muy a propósito, años después exhibo “Llueven tus ojos”, paneo infinito por el llanto cítrico que exprimen las catástrofes, obteniendo un reconocimiento de la UNESCO.

Dos semanas más tarde, mamá comenzó a trabajar en la suplidora de oxígeno medicinal del tío Santiago. Dos meses después nos mudábamos a un pequeño apartamento del edificio Doria, en la avenida Universitaria de Los Chaguaramos, esa bullente urbanización aderezada por las protestas ucevistas, donde hoy apenas sobrevive un único chaguaramo, homónimo, en plena esquina de la calle Codazzi.

Al mes llegó mi papá con un lote de mercancía gringa que intentó colocar infructuosamente en los comercios locales.

–Este mercado no está preparado todavía para las innovaciones, pero ya ustedes van a ver como lo vamos llevando hacia la sofisticación de los hábitos de consumo. Esto los norteamericanos lo vienen haciendo exitosamente hace ya cantidad de años.

Mi padre, trajeado con su guayabera oscura manga larga impecable, no olvidó mi regalo de cumpleaños: una cámara fotográfica.

1968. Mi progenitor sigue sin dar con el negocio que cambie nuestra vida, (“parecemos, me cago en la mierda, carajo, unos puñeteros judíos errantes”, decía) pero, eso sí, acertó un cuadro hípico con seis caballos que nos permitió pagar, con creces, la cuota inicial de un apartamento de tres habitaciones y dos baños en el edificio Llaeco, a contados treinta metros de donde vivíamos alquilados. Mi madre constituía el único sueldo fijo de la casa, mientras mi altivo progenitor se negaba a “limitar” su futuro como “asalariado”.

El primer domingo de cada mes almorzábamos fuera. Alternábamos tascas de La Candelaria con El Floridita de la Plaza Venezuela o los restaurantes chinos de Las Mercedes y Santa Mónica. Una sola vez fuimos a la Colonia Tovar, allá en Aragua, y mi padre anunció, solemne, que más nunca tanta lejanía, cuando podíamos degustar salchichas y repollos aquí mismo, en el “Fritz y Franz” de El Rosal. Las tardes dominicales se completaban con funciones en el cine San Pedro, a una cuadra de mi casa, donde recuerdo especialmente una película titulada “En un día claro se ve hasta siempre”, protagoniza por Barbra Streisand. De allí en adelante me volví fan de ella y años después enloquecí con su versión de “Nace una estrella”, haciendo pareja con ese tipo recio que no envejece, cantante que actúa y actor que canta, Kris Kristoferson: “steady, steady, have your tickets ready. Go to hell!”

Un día cometo una audacia memorable. Le escribo y le envío, sin ninguna expectativa (rasgo definitorio de mi carácter) una carta a Isa Dobles, conductora de “Su media naranja”, programa televisivo que transmitía los miércoles en la noche Radio Caracas Televisión. Con la misiva donde postulo a mis padres para el programa, adjunto una fotografía en blanco y negro de ellos, tomada por mí, con la camarita que me regaló el viejo.  Habría pasado un mes y ya yo me había olvidado del asunto cuando, durante la acostumbrada cena familiar ante el televisor, Isa Dobles muestra en close-up la foto de mis padres y dice que el matrimonio Medina-Nestal es uno de los tres concursantes de la próxima semana, gracias a la carta que su hija Juncal remitió al programa. Mi padre enmudece. Mi madre ahoga un grito con su mano izquierda en la boca. Mis hermanas saltan enloquecidas, señalándome y yo me carcajeo desatada.

Mi padre se roba el show y corrige en cámara las acotaciones de Isa Dobles quien, en las pausas comerciales, flirtea discretamente con Eladio Lárez, en ese entonces violinista aficionado y locutor sonriente de la planta pionera de televisión en Venezuela. Los viejos regresan a casa cargados de premios: una cena romántica en Franco’s; una peluca Cuchita de cabello natural; una licuadora Osterizer; una vajilla de melamina para 6 personas y un radio-receptor de banda ancha (o de onda corta, no me acuerdo)  donde mi padre se dedica a sintonizar emisiones de medio mundo: la BBC, Radio Habana, Radio Nacional de España, La Voz de las Américas,  Ondas Hertzianas de Machu Pichu, Difusora de Antofagasta...

Aquella imagen de mis padres sonrientes capturada por mí (en medium close-up semipicado), popularizado por unos segundos en la tele, me pone a pensar algo pero no sé qué. En todo caso, comienzo a fotografiar gente (mayoritariamente mi familia) en rollitos de doce exposiciones cada uno, que revelo y copio semanalmente en Foto Pérez. La excusa es tener retratos para mandarle a los parientes de ultramar.

Mis hermanas se impacientan por mi tardanza en disparar la cámara. Yo me subo sobre sillas. Me agazapo debajo de la mesa. Me asomo a la ventana y espío desde el balcón. Mi padre respalda mis iniciativas. Mi madre resiente el favoritismo. Cuestión de talento, me enorgullezco.

Llegan los setenta. Discuto con mi padre. No quiero fiesta de quince años (le recuerdo cuando, a los nueve, me encerré con la torta de cumpleaños en el baño y me negué a salir hasta que se fuera el último de los invitados). Negocio una nueva cámara fotográfica en compensación por lo que nos vamos a ahorrar en vestido, vals y demás ridiculeces. Mis hermanas me detestan. Creo que mi mamá, en cierta callada forma, también. Obtengo una Olympus OM-10, de cuerpo mitad negro y mitad metalizado, electrónica, con un lente Vivitar 28-80 mm, con prioridad de apertura de diafragma sobre velocidad de obturación. El regalo viene acompañado de cinco rollos Kodak, a color, Asa 1000. Mis fotos mejoran que jode. No uso el flash para nada (aplana las figuras e ilumina de manera demasiado artificial). Apenas flasheo para rellenar contraluces muy marcados. La cámara es una extensión de mí misma (prolongación de mi cuerpo, diría Mc Luhan, mi admirado Marshall, que se muere allá en Toronto y yo me quedo eternamente con las ganas de conocerlo personalmente y así poder sorber por ósmosis, por contagio, académicamente, cómo sea, su sapiencia massmediática). De esa época son mis mejores fotos familiares. Mi padre, soberbio, leyendo la prensa en el balcón, con esa luz portentosa del mediodía. Mi madre, en la sala-comedor, dando clases de inglés, de francés, de italiano, de alemán (aupada por el independentismo proselitista de mi padre, “no trabajes, nunca, para nadie, vida mía, y menos aún si es tu familia”, María de los Angeles Nestal deja de laborar en la empresa de su hermano y se hace de una cuantiosa legión de alumnos de todas las edades, cobrando tarifas excesivamente ventajosas para sus fieles pupilos agradecidos). Mis hermanas enmarañadas por sus estupendas cabelleras ocres, agrestes, furibundas. Foto grupal de tíos y sus respectivas proles, durante la cena navideña, con mi primo Javier, en el extremo derecho del cuadro,  rascándose las bolas de forma prosaica.

Transito bachillerato sin entusiasmo. Trabajo medio tiempo en Foto Pérez, donde intercambio mi sueldo por rollos, revelados, ampliaciones. Aprendo lo esencial sobre fotografía. Me aburren las especificaciones técnicas. No pego una con el proceso de revelado. A mí lo que me gusta es encuadrar y disparar mi cámara. Capturar la imagen. Detenerla. Retenerla. Eternizarla. Abstraerla de su entorno mediante mi encuadre. Y no me interesa el blanco y negro. Me cago directamente en la escala de grises. Lo mío es el color que saca adelante o aplasta las imágenes. Unas contra otras. Unas sobre otras. Una imagen dominando, sometiendo, seduciendo, sodomizando, penetrando a la otra. La fotografía, sí, para mí, es un ejercicio de la sexualidad. Uno de tantos. No es distorsión, ni usurpación, ni sustitución, ni sublimación. Es sexo virtual. Es la envidia del pene cogiendo cuerpo en mí. El lente es mi falo que me acerca al objetivo y me permite penetrar. O no. Pues a veces no hay penetración, sino escarceo (por cierto, logré truequear mi lente 28-80 por un 80-210 masturbatorio).

Me gradúo en Humanidades y entró, de una, en la Escuela de Idiomas Modernos de la UCV. Descubro el sexo, tardío, con un compañero de clases que habla muy buen francés. Lo hacemos en su carro, en su cuarto, en el autocine, en el motel La Toja, tras cenar árabe en el Cleopatra. Gastón es un eurófilo rebuscado que usa preservativos de piel de cordero especiales para circuncisos, bebe Pernaud y fuma cigarrillos de tabaco negro. Me divierte horrores y me la paso bien, pero lo siento como a una amiga con la que me acuesto.

Inesperadamente, un negocio de mi padre arroja saldos positivos. Algo relacionado con divisas. Mi madre rehúsa mudarse a un Pent-House en Los Palos Grandes, “epicentro del terremoto, ¿recuerdas? Además, ¿para qué queremos un apartamento más grande? Aquí no sentimos bien, ya estamos acostumbrados, tenemos a nuestros amigos y vecinos y mis alumnos saben donde ubicarme. Yo no me muevo, Julián, del Llaeco me sacan muerta y sólo así, entérate. Guárdate esos reales, qué manía de gastarlo, en eso te pareces tanto a mi padre, te pica el dinero en el bolsillo y sientes el impulso de derrocharlo. Piensa en las niñas y la universidad, que no todas van a estudiar en la Central, que es gratis y nos queda enfrente. Por una vez en tu vida escúchame, Julián, guárdate esa plata, quédate quieto y disfruta tu tiempo libre, duerme hasta tarde, lee tus libros y hasta te prometo que accedo a almorzar fuera todos los domingos”.

Julián aceptó y siguió maquinando negocios con el dinero a buen resguardo. Se compró nuevas guayaberas y continuó malcriando a sus niñas. Especialmente a mí, su predilecta. Asesorado por Benito, el dueño de Foto Pérez, me obsequió entonces una Pentax MZ-10, equipada con trípode de aluminio Manfrotto y un lente Tanrom 28-300.

Persisto en la Escuela de Idiomas, peleando con el francés y el alemán. Se me facilita mucho el italiano y el inglés. Desisto, definitivamente, del portugués. Gastón corona su sueño y se va a Francia, becado por su mamá. Estaba acostumbrada a él, pero no lo extraño. Me inscribo en el Club de Fotografía de la Facultad. Me obstinan las peroratas técnicas o esteticistas y dejo de ir. Yo siempre me voy así, para expresarlo cinematográficamente, por corte directo, por blackout, nunca por fade out ni por disolvencia. Además, a mí no me gusta hablar de lo que hago. Yo prefiero disparar mi cámara. Me aburre teorizar sobre “la fotografía: ¿arte o técnica?”. Yo deliro admirando el trabajo (o el disfrute, la gozada) de individualidades como Elliot Erwitt, la guatemalteca Aniuska Bayek, el egipcio Zhad El-Daasid o, incluso, la carajita nueva esa, Sukania Sim, que, cuando te retrata, devela tu desnudez más árida. A mí, las experimentaciones colectivas no me dicen nada (salvo en el sexo). La genitalidad y la fotografía son para ejercerse. El resto es vano, fuego fatuo. ¿Que te cuento? El venezolano Luis Brito, “el gusano”, no te habla pendejadas de sus fotos ni te marea con disertaciones sobre la estética de nadie. El clickea y ya está. Y hace unas vainas arrechísimas. Zapatos. Monjas. Procesiones. Dementes. Y luego, tranquilo, se toma un palo de ron contigo, medio kilo de chicharrón o una infusión de menta. Sin humos. Sin ínfulas. Como si nada. Y se asoma al encuadre de tus fotos y te entusiasma y te dice sigue. Echale bolas. Por ahí es la vaina.

Mando una serie sobre Caracas a la Bienal de Fotografía Arquitectónica. Gana un catalán con su tríptico “Hemingway, cóctel made in Havana”. Yo obtengo mención honorífica con mis “Balcones de Miércoles”, contrapicados extremos de barandas hiriendo los cielos urbanos. Estas son mis únicas fotos sin gente, las que menos me interesan y sin embargo...

Los ochenta me estrenan de universitaria. Licenciada en Idiomas Modernos, mención Traducción Simultánea. Me quedo con el inglés e italiano. Me sigo negando a que la familia festeje a mi costa, usándome de excusa temática. Mi padre se burla complacido. Mi madre maldice, creo que en alemán neonazi.

Trabajo como intérprete, al menos un par de veces a la semana. Ahorro para ampliar mi equipo, mientras continúo concursando. Es desmoralizante y se gasta mucho. Además te obliga a considerar los criterios de otros y comienzas a dudar de tus propios instintos. Quizás deba incrementar mi labor como traductora y reafirmar la fotografía como lo que es para mí: mi espacio de libertad, con todas las licencias poéticas que yo decida otorgarme.

Me estoy radicalizando y lo asumo. Yo sólo retrato a personas que me gusten, me simpaticen, así, a primera vista (o, en el otro extremo, todo lo contrario: gente que me impacte negativamente, me violente, me haga sentir incómoda con su presencia). No fotografío a seres neutros, invisibles, transparentes, que se me extravían dentro del encuadre ni a aquellos que pretenden ser “vistos” a la fuerza, suplicando fama a lo largo de quince fracciones de segundo.

Pero me sigue interesando el ser humano como sujeto fotográfico. El hombre (la mujer) es la medida de todo. Lo que pasa es que yo soy quien debo seleccionarlo, elegirlo, capturarlo. Bueno, mi cámara y yo, juntas, hacemos la escogencia. Yo me asomo al visor como si fuera una ventana y escudriño concienzudamente arriba y abajo, norte y sur, izquierda y derecha. Y desecho lo que no me interesa (aunque siempre puedo re-encuadrar a posteriori, en el proceso de copiado).

Mi trabajo actual como periodista gráfica me ha obligado a abandonar toda una serie de premisas puristas que me aprisionaban como una camisa de fuerza. Ahora debo estar mucho más alerta y avezada. Ya no preconceptualizo, sino que apunto y disparo. Sin trípode ni flash, ni siquiera para rellenar. De mi cuello cuelgan cuatro Pentax MZ-10 (homenaje póstumo a mi padre), cargadas con carretes especiales de setenta y dos exposiciones a color, Kodak Portra Asa 800. Tengo mi 28-300; un 500; un 1000 y un 18 mm de óptica insuperable. Me he vuelto musculosa y el pulso, aún, no me tiembla. Mi piel se ha ajado de tanta intemperie (a pesar de los humectantes y filtros solares con enzimas Q-10). Irán, Irak, Estambul, Croacia, Malasia, el Mar Egeo, Groenlandia, Australia, Alaska. Sellos de entrada y salida que enseñorean mi pasaporte.

Mi pareja es mi asistente. Hace años decidí que prefiero a las mujeres, sin renunciar, eventualmente, al placer de una erección real adosada a un cuerpo de hombre que me permite ser amazona o caballo. De hecho, mis desnudos más imponentes y hermosos son  masculinos (en el cuerpo del hombre todo es tan externo y obvio y descarnadamente explícito): glúteos contraídos por la expectativa y, en el fondo, el anillo del ano incipiente; glandes inflamados a punto de estallar; el tallo del pene erecto con su vena latiendo. Una colección soberbia que mantengo inédita, demasiado cruda para los fariseos que se excitan y tiemblan con escalofríos, silenciosamente, ante mis fotos de cuerpos despedazados por la industria de la guerra, mutilados por los campos minados, sobrexpuestos por mis “Autopsias iconográficas” y mis “Close-ups forenses”, seres perversos, enfermizos, necrofílicos, pero que no soportan la extrema belleza, la omnipresencia y poder del cuerpo desnudo, masculino y femenino, amándose, creando, recreándose, procreando. Ese coctel molotov de vida. Explotando. Implotando. Explosionando de sangre y sexo, de sudor y saliva, de semen y fluidos vaginales, anales, uretrales, prostáticos. Jugos y emanaciones corporales. Fisiológicas. Orgánicas. Vitales. Esenciales. Imprescindibles. Inexpugnables. Eternas. Divinas. Irreductibles. Infinitas. Insondables. ¿Quieren más exterminios, masacres, aniquilaciones, guerras? Pues, ¿qué tal un proyectil de semen detenido en su trayectoria? ¿Un clítoris impaciente por retorcerse ante la presión foránea? ¿Pezones en alerta atravesados por un piercing de titanio? ¿Una vulva clamantis, erizada ante el inminente avance del cañón que precede al tanque? ¿El vello púbico cual alambre de púas que se te inserta en la piel y coagula tu sangre? Mis hembras son musas, diosas impúdicas, la libertad conduciendo al pueblo. Mis varones son animales mitológicos, demonios alados, sátiros, centauros...protagonizando una bacanal inmisericorde de sexo libre, placentero y delirante.

Y es que ante la barbarie que me toca fotografiar todos los días, en estas guerras ficticias que nos inventamos para fabricar y vender más armas, distrayendo al ser humano de la belleza y el arte, yo contrapongo el poder divino y creador del sexo. Ahí están mis “Ginecografías” y “Falocracias” exhibidas en París, auspiciadas por la colección literaria española “La sonrisa vertical”. La ONU convirtió en tarjetas navideñas mis desnudos étnicos. Pero lo que vende es el horror. Y mi maldición parece ser lograr encuadres que nadie más capta. Yo, simplemente, nunca cierro los ojos. Yo encuadro y disparo con el obturador siempre colocado en la modalidad de foto-secuencia. Cuatro clics por segundo. No, yo no soy arriesgada ni temeraria. Creo que, esencialmente, mi repertorio de conducta no incluye el miedo, ni el insomnio, ni la vergüenza, ni el asombro, ni los dolores menstruales ni el estreñimiento. Mi cuerpo es un reloj suizo súper-solidario (una computadora, diría mi padre, una máquina perfecta). Yo apenas digo que mi envoltorio anatómico es un ente autónomo que, en permanente acto reflejo, responde con fidelidad a los cuidados y placeres que una le prodiga. Yo no escatimo en alimentación, alcohol, horas de sueño ni sexo. Mi padre se compraba guayaberas. Yo gasto en botas bostonianas extra-anchas que reconforten a mis grandes pies sobre los que me sostengo y desplazo.

Y encima tienen la desfachatez de llamarme salvaje, desinhibida, impúdica y obscena. Después de hacer horas de cola para curiosear en mi colección de “Mass Desastres” que exhibe el Metropolitan, tras agotar las reimpresiones de mis libros, luego de enriquecer a los conglomerados multinacionales que editan las revistas que contratan mi trabajo en exclusiva. A mí, la venezolanita que fotografía siniestros y explosiones, la latinoamericanita que husmea con el lente de su cámara en atentados y enfrentamientos, la hispanita que retrata víctimas que, con la pérdida de sus vidas, validan a sus verdugos; verdugos que, en relación a sus víctimas, siempre están en desventaja numérica. Yo, la inmigrante, emigrante, ácrata errante que migro, transeúnte desde que tengo uso de razón, con apartamento propio en Madrid y pareja del mismo sexo (noreuropea bilingüe de cabello color caramelo, ojos índigo, sonrisa nívea, pezones rosados, pubis luminoso –aurora boreal– piel prístina, placidez irrenunciable, archipiélago de pecas donde naufragar).


Recibo el nuevo milenio con mi madre y mi pareja en el viejo apartamento del Llaeco. Los Chaguaramos se han depauperado tanto que me recuerdan a Bosnia. Me cruzo con Marymarta Moleiro paseando puntualmente a su perro (otro nuevo, pues Bobby ya ha muerto). No encuentro la librería Iruña de la señora Olga (quien nos guardaba los tres periódicos todos los días). Tampoco está la sastrería Pascarelli (donde, en su mezzanina, Guido, Gregor, Luisfer, Mario, Yadro, Mili, Eloy y Angélica homenajeaban a Los Beatles, trastocando la autopista Valle-Coche en el puerto de Liverpool). Desapareció la panadería Éxito, antro iniciático para nuestra gula por el pan de jamón. Casi todos mis conocidos se han mudado sin dejar rastro. La estatua de las tres gracias todavía sobrevive. Manchada de contaminación. Sin agua en la fuente ni el carro de mi tía Maruchi salpicándole los pies. Pero aún sobrevive. Encarando, desfachatadas todas tres, la universidad. Mirando hacia el norte. Así como la fotografié hace más de veinte años. Mis hermanas se casaron y todas tienen hijas. Puras niñas que preservan la tradición del estrógeno materno. Intuyo la burlona carcajada de mi padre convencido de que (exceptuándome a mí, la predilecta), su apellido estaba condenado a trasponerse y secundar a algún otro. Ni tan digno. Ni tan trisílabo. Ni tan sonoro. Ni nada. 

sábado, 14 de octubre de 2017

ANIMALES DOMESTICOS



releo a vargas llosa
y monto la cafetera
escribo un relato breve
y le pongo alimento al perro
concluyo el monólogo teatral
y desarrugo la ropa a perfectos golpes de plancha
rimo tres versos ripios
y paso la aspiradora
envío por correo electrónico mi libro de narrativa
y preparo el almuerzo
me avisan por teléfono que gané el premio de literatura infantil
y busco a mi hija al colegio
esbozo una crónica de humor
y termino de fregar los platos
releo a miguel ángel asturias (no tengo para comprar novedades)
y renuevo el alpiste de la guacamaya
manuscribo una carta de amor para un concurso
y transparento los ventanales que enmarcan la intemperie
horneo un pastel de higos conmemorando mis 2 años en paro
ylo saboreo en compañía de mi prole
después de rehacer sus tareas
saco dos lavadoras de uniformes escolares
y los tiendo para desinflar la factura eléctrica
cenamos light
y lorena me cuenta de harry potter
paseo al perro
y redacto mentalmente el final de la novela erótica
la niña duerme
y me sirvo un trago
eficientizo a más no poder mis ya consolidadas destrezas
y habilidades con tal de no perderme las teleseries
en horario estelar
mi mujer llega justo en los créditos
y le pregunto si tiene hambre
niega con un bostezo
y demanda su dosis de sexo conyugal
estipulado en el contrato

martes, 3 de octubre de 2017

consideraciones para participar competitivamente en un certamen de cartas de amor

¿Cuál es la medida de la cursilería?
¿podrá cuantificarse?
¿cuán edulcorado resulta cualquier enternecimiento, el poema,
lo entrañable?
¿destilará almíbar mi retórica?
¿empalagarán mis líneas a alguien?
-una misiva entre amantes no debe contener la palabra amor
-el género epistolar es un arma de seducción
 que consiste en presionar con pericia un mando a distancia
-el tono viene decidido por el lenguaje del cuerpo
-nunca menciones reinas ni corazones
-el erotismo elegante suplanta al romanticismo y lo supera
-jamás escribas te extraño:
un cabal ordenamiento de tus letras
logrará que ella incremente su sed por ti
(o sea: no digas que hace calor
mientras puedas hacer que tus personajes suden).

sábado, 1 de julio de 2017

Luna Lorena

Lorena está estrenando el regalo que más le gustó de todos los que recibió ayer, cuando cumplió 6 años. Un enorme telescopio con el que ella se entretiene, antes de dormirse, observando la luna, vistiendo su pijama estampado con naves espaciales.

Así, Lorena se duerme feliz y rapidito, soñando que visita la Luna en un paseo muy largo, acompañada por dos de sus mejores amigas: Raquel y Caterina, quienes se esfuerzan para no caerse del gran cometa que avanza a velocidad vertiginosa por el universo.

Total, que se encuentran ahora en medio de una lluvia de meteoritos, que son unas piedras de formas diferentes que viajan rápidamente chocando con lo que sea que encuentren a su paso. El cometa, entonces, frena tan de improviso que ninguna tiene oportunidad de sujetarse a nada y salen disparadas. Son las balas de un cañón de circo que explota en un coro de voces infantiles, rompiendo el silencio infinito del firmamento.

Por suerte para ellas, por allí pasea, en ese preciso instante, una estrella fugaz, que las rescata en su caída y las acerca a la “Luna Lorena, cascabelera”, cantan las 3 niñas astronautas. Rebotando en trampolines imaginarios, alunizan dentro de un cráter oscuro del que salen corriendo. Pero el clima lunar las congela en forma de muñecas de nieve temblando por el frío.

Así que vuelven al abrigo del cráter que Raquel alumbra con su linterna. Y el cráter, adentro, es una cueva blanquísima, como de nieve, pero no. Porque la luna está hecha de sabroso queso crema y las niñas comienzan a comer paredes enteras de este postre blanco tan blando y tan rico. “Lo único que nos hace falta es pan o galletas”, dice Caterina sin dejar de masticar.

—Si seguimos comiendo así se nos va a caer el techo encima –se alarma Lorena.

Muy pronto el cansancio de tantas emociones las vence y se quedan dormidas, arrulladas por sus propios ronquidos que resuenan dentro del cráter, sentadas y apoyándose una sobre la otra. Sin saber cuánto tiempo después, las 3 amigas, al mismo tiempo, despiertan y observan allí mismo, de pie junto a ellas, un montón de extraterrestres color fucsia, cada uno con 7 ojos, 5 bocas y 3 antenitas en lo alto de sus cabezas.

Un solo, único y mismo grito sale con fuerza del trío de bocas abiertas de las niñas terrícolas. Los “lunáticos”, verdes del susto, desaparecen. Al mismo tiempo que se desploma el techo del cráter.

—¡Corran, salgamos de aquí! –reacciona Raquel, empujando a sus amigas.

Pero el piso baila bajo sus pies y resulta muy difícil caminar o correr e incluso gatear, escapar, y no hay ningún cartel donde se lea “SALIDA”… Ahora mismo, Lorena, ojos abiertos de par en par en su cama, despierta por el sonido aterrador de la alarma del reloj, se sorprende sosteniendo un enorme trozo de queso crema fresquísimo en su mano derecha.



miércoles, 26 de abril de 2017

Museos invisibles

(Gustave Courbet, "El estudio del pintor" -detalle- 1855)


   “El arte es un violador que te envicia”
(Edgar Degas)

“No debería permitirse hablar de la belleza”
(Amélie Nothomb)

Tu coño es mi cruz– le dijo Jesús a María Magdalena. Y ese fue su cáliz. Cálido. Rojo pálido de pliegues sucesivos. Laberinto presidido, en su norte crucial, por ese facsímil fálico, fabulador famélico, envi(o)dioso freudiano del falo, que es el clítoris.

Una vágina (sic) es una página en blanco para escribir
–debería haber escrito Henriquito Miller en cualquiera de sus trópicos, pero no lo hizo ni siquiera bajo la frágil inspiración de su febril musa Anaís Nin– o una pagína es una vagína etcétera, etcétera, lo mismo da. Y el pene es pluma, empuñadura, máquina. Ahora la informática viene a joder la frondosa dialéctica de la genitalidad (o a actualizarla, enriquecerla, tecnologizarla, cabrón, me espeta por messenger algún billg@tes omnímodo que me espía desde las entrañas del monstruo cibermartiano donde tecleo, redacto, escribo y salvaguardo cada putito byte que se me ocurre). ¿El teclado sería masculino o femenino, el mouse andrógino, el disco duro uretral o uterino, el documento en blanco asomado a la pantalla del monitor resultaría una eyaculación urgente de luminosidad que encara nuestros rostros con abyección premeditada?

Para el pintor el lienzo es la zona femenina donde himenear mediante el pincel. Aunque hay quien prefiera la digitalización directa de sus dedos, cual lector braile de texturas susceptibles sólo a la decodificación dactilar. Y debemos admitir uno que otro glande goloso goteando óleo, rotulado bajo la especificidad de obscenidad pictórica perteneciente al más íntimo y deleznable anecdotario de autor.

Adoro a Durero por su “Adán” y ”Eva” tamaño natural enmarcados en cuadros diferentes, uno para cada cual y no en promiscuo concubinato. Los dos ostentan una elegancia casual muy adelantada a su época (la del pintor y la de sus figurados). Similares características registra la obra homónima de Lucas Cranach, atesorada en Florencia. Aunque la pareja del primero resulte menos aristocrática en sus rasgos, el rostro de uno y otro varón sugiere tendencias hippies, de mayo francés infrecuente en el paraíso. La voluptuosidad de Eva Durero es desestimada por la desfachatez de la hembra cranachiana, quien no se esfuerza en cubrir su zona  pélvica. El Adán dureniano exhibe una sombra de vello púbico. El segundo prohombre oculta su virilidad tras una ostentosa hoja de cannabis sativa. En un mismo gran formato, Tiziano elige el castigo en su despliegue temático, con una mujer rubicunda que acepta el fruto vedado y un macho que intuye “La caída del hombre”. Erecciones, que se dicen, perdidas. El pudor del artista se expresa en la vegetación estratégica que se atraviesa frente a los genitales.

El intenso Delacroix puebla sus trazos de mujeres. Dibuja cuerpos en tres modalidades: desnudos, sufrientes o inertes. Padece una estética violenta. El erotismo en “Sardanápalo” te atrapa y golpea acariciándote. Reincides en la contemplación ajustándola a tus apetencias. Es un suplicio exquisito. Flagelación femenina. Mañas que Eugenio se permitía.

En ejercicio de hipocondría irrepetible, Pierre Bonnard alcanzó sus ochenta años –eternizándose desde la mitad de un siglo al siguiente– al somatizar desnudos luminosos que, casi nunca, se visten de claroscuro.

Monet –jardinero apasionado– se obliga a demorarse en tu ombligo, deseoso de delirar ante el nenúfar de tu entrepierna.

Al virtuosismo gélido de los desnudos “de pie” y “tumbados” de Modigliani, opongo el arrebato hedonista de Corinth que recorre a su mujer acostada en un lecho de espasmos.

El surrealista Delvaux revaloriza mi fetichismo púbico con sus venus que transitan su desnudez impertérrita por estaciones de tren, instituciones y vías públicas.

Pre-Boteriano y por ello divertido resulta el “Desnudo con los brazos en alto” de Camille Bombois, mientras que el nipón Foujita retrata el burdel parisino, carcajeándose de la fauna prostibularia que obviamente frecuenta.

Dulce campo nudista el del fauvismo asumido por Jean Puy, ávido por sacudir la carne y el pensamiento a la vez. De luces más áridas, jugando a un sutil fuera de foco entre planos, su correligionario Marquet nos conduce de los senos asimétricos al pubis encubierto. Porno y gráfico el “Desnudo rubio” de Marcel Gromaire, explícito en la voluptuosidad y turgencia de su modelo ojalá fidedigna.

Perversamente inquietante la “Manolita” de genitalidad risueña que imprime Jules Pascin, autor de trazos versátiles entre París, Viena y Berlín, quien –en definitivo brindis tanatorio– decide suicidarse segundos antes de su vernisage.

Pálida belleza la de su “Bañista en el bosque”, al danés Pissarro no se le metió en los ojos el paisaje del trópico en el par de años que vivió en Caracas acompañando a su colega Fritz Melbye. Exhuberancia insuficiente, Gauguin es otra historia.

Obsesionado por la intimidad suprema del baño, Edgar Degas delira por la belleza en privado. Aborda el momento de la desnudez y la extrema en contorsiones minimalistas. El roce cálido de la toalla, el peine armonizando el cabello, la mujer complacida con su cuerpo. Retrata la comodidad elevada a la máxima potencia estética. Voyeur singular, Degas es el espejo de la sensualidad domiciliada. Bohemio, coreografía pinceladas para instantanear a la bailarina en el escenario.

Los pubis rubios y pelirrojos de Klimt son un yugo para mis ojos. Dentro de su cosmogonía bíblica, “Adán y Eva” habitan actitudinalmente el edén y “Salomé” se extravía en el pecado de la lujuria. Pezones rubicundos y culos soberbios animan el acuario de sus “Peces de oro” que estrenan la vigésima centuria.

Desde “El taller del pintor”, Gustave Courbet alcanza la más descarnada autenticidad del desnudo, dotando al cuerpo de majestad cotidiana. Son seres, desataviados, respirando vitalidad. Su “Pereza y lujuria” prologa “Las dos amigas” del putañero Lautrec. Pero la cúspide no puede ser otra que “El origen del mundo”: dadivosa entrepierna femenina alhajada de vello púbico en un primer plano radiante, rabiosamente invitacional.

(Abro paréntesis para acotar apenas un par de esculturas que me marcan: los breves once centímetros de altura de la Venus de Willendorf emanan una sensualidad paleolítica que trasciende los 23.000 años que nos separan; la Diosa-serpiente de Creta, con sus senos espléndidos al aire y sendas serpientes en ambas manos, invoca el deseo en su carácter de muñequita de terracota tangible, acariciable, totémico).

Me pregunto, sin ánimo machista, si no existen mujeres pintoras, genuinas grandes pintoras, y me refiero a Goyas o Velásquez femeninas. Porque no logro diferenciar si Frida Kahlo, por ejemplo, fue una virtuosa churrigueresca o un personaje de sus pinturas, autoinmolada en sus coloraturas indelebles. “Ambas” sería una respuesta inadmisible.

El abstraccionismo geométrico de Piera Dallanimo incrusta orificios que, en verdad, agujerean la tela (y las paredes galerísticas) para que ignotas serpientes habiten “S” túnel provisorio devenido en pieza de arte.

Las obras de Mharía Volcán (pseudónimo propiciatorio) arrojan lava multicolor sobre el espectador que se acerca en demasía a sus grandes formatos. Sus “Ca(n)dencias” sólo son expuestas en verano, a altas temperaturas que preservan sus lienzos sudorosos.

Los pinceles de Drazhnav Gôtzwelank están elaborados, por ella misma, con el vello de sus amantes. Geografías humanas que delatan sus tropelías poliétnicas a ritmo de un new age surcado de tensiones placenteras. Membranas que se suceden en sus pinturas orgánicas, donde mezcla –alquimista lasciva– pigmentos con donaciones seminales. Minúsculo desastre ecológico susceptible de ser apreciado a través del microscopio. Asómense y vean multitud de espermatozoides varados en non sanctos óleos. Extremaunción polícroma. Amoroso alarde estético. Práctica abortiva masculina por ardor a las bellas artes.

Desahuciada por los exégetas del arte, Arna Trajkovich colorea su cuerpo, pero por dentro. Sus performances mudos, salvo por las exhalaciones sibilantes del aerógrafo que invade sus orificios, se titulan siempre con el prefijo “in”. “Inside” en inglés. “Insidiosa” in spanish, aunque también “indeleble”, “invicta”, “interna”, “invisible”. Ella es el museo portátil que viaja por el mundo “intoxicándose” de politraumacromatismos, en perfecto uso de su vana –no vaticana– infalibilidad onírica plenipotenciaria.