Yo es que aprovecho semana santa para ofrendársela a
san Marshall McLuhan, aquel
canadiense orondo de quien yo no pude ser discípulo, ya que el mecenazgo adeco de la "gran mariscal" decidió no becarme a finales de la década de los 70, dado que "ciencias de la comunicación" no figuraba dentro de los rubros académicos prioritarios del saudismo rochelero. Así que me limité a engullirme su bibliografía disponible en la Caracas del segundo milenio y a contemplarlo icónicamente en el "Annie Hall" woodyallenesco. Entonces hoy, miércoles santo, le enciendo no una vela (miren que el atavismo del fuego no es lo mío, neoalma que me dicen que soy, desprovisto de todo un cojonal de repertorios de conducta), sino que le prendo a
san McLuhan la pantalla plana de mi monitor, inquiriéndome en voz alta: "web-ón, ¿el
hípermedia de la web será el mensaje?". Víacrucis particular que emprendo con religiosidad escéptica y destemplada. Fíjense que ni los gringoches pudieron descalificar mofándose de este elegante
canadiense bigotudo que encarnó casi la totalidad de los prejuicios étnicos que se les aplican y adhieren recalcitrantemente a los gochos, belgas y gallegos, entre tantos otros de cuyo gentilicio en este instante que posteo, pues no quiero acordarme. Me apetece que jode imaginarme al vener(eo)able
don Marshall carcajeándose a sus anchas mientras "mass-ajea" eternamente internet, adoptando millardos de nicknames que spamean nuestros e-mails, blogs y cuentas de facebook, orwelleándonos, hackeándonos, crackeándonos, macluhizándonos, webeándonos. Ah, men.
Te invito a efectuar un minúsculo desplazamiento cronológico merced a la memoria. Mi primo hertziano Eugenio Miranda me entrevistó en su podcasting sobre aquella entrañable experiencia radiofónica en amplitud modulada que fue DIFUSORA 7.90. Ya esa señal no existe y, sin embargo, "suena" ahora en este hipermedia que es la web. Escucha...AQUÍ.
También, si a alguien le apetece, pues puede ACCEDER AQUÍ al post titulado "Historia personal de la radio", publicado en agosto 2006, donde rememoro –muy a propósito– un espléndido texto de Sam Shepard.
Charlote Moorman massturbaba (sic) su cello en pleno Museo de Arte Contemporáneo de Caracas, luciendo su "bra" confeccionado por un par de pequeños telemonitores. La segunda parte del desusado happening en aquella pacata Caracas consistió en proseguir su recital cellístico, con el valor agregado de que quien se atreviera podía ir recortando trozos de su vestido noir. Mi amigo José Niño, ostentando su desfachatez admirable, prácticamente desnudó un pezón de la Moorman, merced a un virtuoso tijeretazo, ante la serena mirada reprobatoria de Carlos Rangel, contemplando en slow motion la salvaje bonhomía –¿bonsalvajada pre(re)evolucionaria?– de mi excondiscípulo de bachillerato que ahora caraqueñiza a ZPain, Nina Hagen dixit, a su manera.
