¿Alguien recuerda a Charlote Moorman tocando el cello mientras vestía un "bra" de videomonitores en el Museo de Arte Contemporáneo de Caracas?

Fue poco antes de catapultarse la década de los ochenta (lo sé, ya que yo aún no había cometido mi primer matrimonio). Yo aún no tenía mi primera cámara decente, porque si no ya hubiese disparado por lo menos un par de rollos fotográficos (Kodak asa 1000, disponibles en ese entonces en la chaguaramesca "Foto Pérez" donde hoy hay un sórdido cuchitril de loterías que vende, mayoritariamente, tarjetas telefónicas de diverso branding y tarifaje). Charlote Moorman massturbaba (sic) su cello en pleno Museo de Arte Contemporáneo de Caracas, luciendo su "bra" confeccionado por un par de pequeños telemonitores. La segunda parte del desusado happening en aquella pacata Caracas consistió en proseguir su recital cellístico, con el valor agregado de que quien se atreviera podía ir recortando trozos de su vestido noir. Mi amigo José Niño, ostentando su desfachatez admirable, prácticamente desnudó un pezón de la Moorman, merced a un virtuoso tijeretazo, ante la serena mirada reprobatoria de Carlos Rangel, contemplando en slow motion la salvaje bonhomía –¿bonsalvajada pre(re)evolucionaria?– de mi excondiscípulo de bachillerato que ahora caraqueñiza a ZPain, Nina Hagen dixit, a su manera.