Yo deliro en el caracazo cuando –a pesar del malnacido de Murphy, a pesar de todo(s)– las vainas funcionan. Y docena y media de chamas coprotagon(izan) una coreografía de Ana Brito. Y lo hacen con una ternura apasionantemente demoledora durante el pomposamente denominado "mes internacional de la danza". Y adicionan ovaciones y entusiamos y la emoción desbordantemente secreta de sus familiares. Y uno se siente del carajo (coño, excúsenme la escatología). Y uno se dice bajito "esa es mi hija". Y a esas otras chamitas yo las he visto esforzarse y crecer durante todos estos años, de lunes a viernes, y los fines de semana cuando hay funciones, y cuidadito con los carbohidratos que son plomo para tus alas (o zapatillas de punta) de bailarina. Y mira qué bien suena el musiú ese de 'cháicousky'. Y bien vale el sudor y las ampollas y las docenas de cajas de curitas para los pies y el cojonal de tiempo invertido (¡sopotocientos millones de nanosegundos, Einstein!). Y el Newton aquel, grandísimo hijo de la Gran Bretaña, indigestándose de manzanas, con su aplique de la ley de la gravedad que nos imanta y nos encementa al mismísimo núcleo de la tierra. Y yo que no bailo, porque ostento par de pies zurdos, pero mi hija lo hace por mí. Y yo disparando millardos de shots digitales con mi cibercámara que sobrecargan mi disco duro, haciéndome sentir arrechísimo y orgullosísimo y "amanecí de bala, amanecí bien, magníficamente bien, todo arisco, hoy no comercio con la muerte, de cada día soy de este mundo" y recito a Valera Mora y a Whitman y a Stirner, en una coreografía existencial que comparto con Edith y con Kim y con Lorena y "que me quiten lo bailao (sic)". No joda, pues la belleza triunfa sobre toda estrategia, mira que Caracas ENDANZA y en tanto sismo me entusiasmo. Se puede apreciar un brevísimo video AQUÍ. También AQUÍ.
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