SAN AGUSTÍN, CINE MADE IN HOLLYWOOD, ABSOLUT CALVICIE Y EL PHOTO(BARBER)SHOP

San Agustín, pintado por Rubens

Whitman

Umberto Eco

Thomas Harris
Chatespeare

Melville
Armando Reverón
Kubrick

¿Que qué tiene que ver san Agustín con el cine gringo made in Hollywood?

Pues que jode.

Resulta que san Agustín escribió –siglos ha– que "la barba es señal de los fuertes; la barba señala a los decididos, a los hombres vivaces" (y, desde luego, a quienes no somos usuarios ni de Gillete ni de Schick ni de las añejas Phillipshave con sus cuatro cabezas rotativas).

Pero resulta que en el sacrosanto cine gringo cuando quieren evidenciar que algún personaje se está volviendo mierda (loco, marginal, borderline, looser, descentrado, outsider, menesteroso, esquizofrénico, psicópata, desprolijo, raro, diferente, bizarro, librepensador, retrechero, etcétera), pues le dejan crecer la barba y ya está.

Una vez que el personaje vuelve a afeitarse y aplicarse litros de loción aftershave, pues significa que ha recuperado la cordura y merece su lugar en el rebaño de lampiños ceremoniales que se depilan hasta el vello más púb(l)ico, nefando e intestino. Imagino yo que se trata de alguna manía alentada por los alopécicos del mundo (¿algún complot de marketing mix guerrillero y virulento, eh?) que pretende arrancar el pelo de raíz. Lo siento, entonces, por los fabricantes de shampoo y por los cazadores de horquetillas desempleados. La ABSOLUT CALVICIE es la vacuna contra la caspa. Calvo is clean. Calvo is beautiful. Lampiños are for ever and ever. Depilación for everyone (she or he; male, female, drags, shemales). Depilación everywhere. Depilación full laser downthere, inthere, inside down and down, own clown.

San Agustín is wrong, se equivocó, pues, y no hay "Confesiones" que valgan.

La infalibilidad no funciona en materia capilar, pilífera, véllica.

Afeitemos, pues, a las estatuas.

Afeitemos, entonces, las pinturas urbi et orbi, merced al photo(barber)shop.

Yo, por lo pronto, pienso poner mi barba en remojo, antes de ver la de mi vecino arder.

¡ Psico-ilumínanos, Sigmund !

JULIA & WINSTON: AMANTES ORWELLIANOS

El libro de geOrwell lo leí con avidez matando el tedio del último año de bachillerato. Tiempo después –mea culpa– versioputeé esta antiutopía orwelliana para una convención de pepsicola que tuvo lugar (en 1982 u 83) en el hotel macutoSheraton (titulada pomposamente "pepsi 200, la conquista del hombre 2000", ya que Gerardo Pérez-Puelles, Antonio López Fajardo, Eduardo Chibás y Oswaldo Cisneros pretendían mercadear en venezueland 200 millones de cajas de refresco en el tercer milenio: ¿lo habrán logrado?). En mayo de 1984 se estrena el film homónimo en Caracas y Vasco Szinetar me invita a "comentarlo" en un teleprograma vespertino de variedades que transmitía el canal 8.

Desde entonces, John Hurt y Suzanne Hamilton han encarnado –dándole rostro, sexo y corporeidad– a Winston Smith y a Julia durante sus encuentros placenteros y furtivos en su habitación rentada.

Habitación rentada para ejercer (sin telepantallas que valgan) el hedonismo de la genitalidad y de la lectura, ambos proscritos cual actividades ilícitas, clandestinas, nefandas, intestinas. Me encanta ficcionar con la idea de millones de parejas amparadas en la fetidez fetichesca de sordidos moteles caraqueños leyendo y follando; follando y leyendo: deliciosos gerundios trisílabos.

NUEVO DICCIONARIO ALTERADO: neologízate, papá

¿Alguien recuerda aquella cuña de Frescolita en la que al cómico creole Toco Gómez le decían "frescolízate, papá"? Pues yo ahora –parafraseando aquella cuña de refresco con aspecto de gasolina diabólicamente excrementada– los invito a neologizarse con mi libro más reciente, publicado por Ediciones B, titulado NUEVO DICCIONARIO ALTERADO.

Se trata de una novela juvenil y ya se preguntará más de uno qué carajo hace un tipo pre-cincuentón escribiendo dizque novelas adolescentes. Pero les aseguro que más inZENsatos son quienes las publican. O no, como diría don Mariano Rajoy(didísimo).

Vale, pues yo me pienso justificar parafraseando a Vázquez Montalban, quien declaró alguna vez en cierta entrevista: "a los 18 cumplí 40 y allí me instalé definitivamente". A mí me pasa exactamente lo contrario, ya que "a los 40 cumplí 18 y allí me instalé confortablemente".

Ya algún otro exclamará que por qué demonios no escribiré yo novelas como dios manda, sin valerme de formatos ajenos (diccionarios, e-mails, sesiones de chateo, mensajes de voz en buzones telefónicos de celulares y quién sabe cuántas intermediaciones rebuscadas más) para narrar lo que yo tengo que ficcionar y punto.

En todo caso, aquel que quiera neologizarse, pues buen neologizado(r) será.

http://nuevodiccionarioalterado.blogspot.com/

MALDITA WEB participa en 2008 CULTURAS: net-convocatoria en el año europeo del diálogo intercultural

Mi cibernovela colgada en la red se encuentra participando en 2008 CULTURAS, peculiar web-convocatoria plurimediática, auspiciada por el Ministerio de Cultura de España y otros entes tutelares. Se trata de una vasta exposición virtual a la que se puede acceder pulsando AQUÍ.

MALDITA WEB es la pieza número 741 y participa en el tema "LENGUAJES: ceros y unos"Confío en que haya otros web-nezoolanos participando.

La cuarentona MONTEÁVILA EDITORES publica BLOG DE LA NIÑA QUE SOY

La verdad es que yo juraba que doña MONTEÁVILA era mucho más vieja, pero resulta que no. De hecho, MONTEÁVILA es más joven que yo (o menos añeja que yo, pues). Como lector, MONTEÁVILA me remonta a mis lecturas adolescentes de PIEDRA DE MAR o el tan manido texto recopilatorio titulado INDUSTRIA CULTURAL Y SOCIEDAD DE MASAS, donde conocí al comunicólogo Dwight Macdonald, a quien he versioputeado hasta la saciedad.

El caso es que MONTEÁVILA ahora acaba de publicar BLOG DE LA NIÑA QUE SOY que, a la sazón, fue escrito por mi esposa, Edith Márquez Mora, libro ganador de los noveles 2007 en literatura infantil. Ya me dirán que, en esta familia, nos hemos venido aficionando a este galardón que yo mismo obtuve algunos años atrás con EL BAILE DE LOS ELEFANTES. Sea, pues.

Edith y yo también compartimos vecindad narrativa en la antología de SACVEN titulada TATUAJES DE CIUDAD. Manías conyugales o qué sé yo.

BLOG DE LA NIÑA QUE SOY es libro y es blog: http://edithmarquezmora.blogspot.com/

Enhorabuena a la cuarentona MONTEÁVILA y a los autores recién publicados.

45 narradores urbanos en el caraqueñOmbligo

Nosotros corrimos con suerte (nosotros –digo– los prosistas de la primerísima fiesta de la narrativa urbana, estrenada en pleno 2006), ya que aquel mismísimo viernes cuando concluía la semana, pues (h)ojeábamos con soberbia (y todos los demás pecados capitales) nuestro propio par de ejemplares del libro que nos "antologizaba" –vaya palabreja pa' fea, ño–, cuya portada se puede apreciar aquí a la siniestra, titulado DE LA URBE PARA EL ORBE.

El caso es que la tal SEMANA DE LA NARRATIVA URBANA ya va por su tercera edición (del 21 al 25 de la next week de abril) y entonces vamos a sumar la acojonante cifra de 45 –cuarenta y cinco; sí, cuarenticinco– vanos narradores urbanos (sea lo que sea que ello signifique), ficcionando en alta voz nuestros textos disímiles que confirman esta biodiversidad prodigiosa que nos cohesiona, convocándonos en torno a la fogata primigenia del caraqueñOmbligo que constituye el Centro Cultural Chacao.

La "suerte" que menciono en el párrafo inicial hace alusión a que los "antologizados" del 2007 verán –y sostendrán– en este tercer evento "su" libro recopilatorio y así sucesivamente hasta que el destino nos alcance. Una vez más, Torres & Towers (nada de twins, ¿eh?) son los progenitores proverbiales de esta tenaz iniciativa que se aplaude y agradece.

Que la ficción nos acompañe per caraquéñica webulorum.

Ah, men.

Pactando con Mefisto para animar la fecha

Vaya post tramposo donde los haya. Mefisto es mi gato. Un puto gato negro que se coleó por la ventana abierta de la cocina y se quedó aquí –damn it– damnificado, okupa, pues, ocupando un lugar en el espacio, ¿su? lugar en el espacio de mi apartamento onerosamente arrendado con usura inmobiliaria, invasor zoológico —invazoor— de mis predios domésticos, de mi intimidad elevada aritméticamente (subdividida, ninguneada) a la metrocuadrada potencia que estipula el contrato renovable automáticamente, a menos que el casero decida lo contrario.

Con Mefisto pacto que no se pasee pisoteándome el teclado (aunque debo admitir que, en ocasiones prodigiosas, el puto gato ha ¿escrito, dactilografiado, patilografiado? textos memorables que he publicado rubricándolos como míos. Total, sus derechos de gatautor se los pago en atún enlatado, leche descremada y otras exquisiteces de sospechoso gusto felino, pero que no fellinesco).

Pacto —no menos— que Mefisto vomite sus pelotas de pelo directamente sobre la ropa tendida de la vecina de abajo; que espante a los pajarracos hitchcockeanos que revolotean repulsivamente cerca de mi balcón y ventanas; que maúlle escandalosamente en plena madrugada alarmando a los miembros fundamentalistas de la junta de condominio que me anatemizan —pronunciando entre imprecaciones mi nombre y el del gato— amenazándome con desalojarme, sin percatarse de que lo que hacen es invocar al maligno, belcebú, lucifer, astarot, astarté, señor de las tinieblas de su ignorancia quejumbrosa , destartalada, depauperada y —doy fe— famélica.

Pero de lo que yo pretendía escribir en esta fecha (ONCE ONCE, cual denominación comercial –marca registrada– del famoso panqué de manufactura creole) es de un tal Fausto Goethe que pactaba en vivo y directo con Mefistófeles, truequeando intangibles deliciosos que lo catapultaban —sumergiéndolo— en placeres edénicos, hedonismos irrestrictos. Soberbios y delirantes dioses enviagrados flotando en single malt 18 years old on the rocks, please. Please to please me y la bocota de Mick Jagger rockeando en estéreo urbi et orbi.

Pues que hoy es 11 y Joaquín Sabina se pregunta pastoso, lastimoso y lastimero "quién me ha robado el mes de abril, cómo pudo sucederme a mí", mientras ZP es investido (y el rey está desnudo, oh) cual jefe de gobiernibérico in my ZPain (acidificando estrepitosamente la indigestión de Rajoy, de Aznar y demás carcamales peperos) y el Fausto Goéthico festeja un par de siglos sigilosos, incapaces de silenciar su vigencia acojonante.

POST —IN MEMORIAM— A TODOS LOS GATOS SUICIDAS E INSENSATOS QUE INTENTAN VOLAR DESDE EL PISO CATORCE. ME TEMO QUE LA PLATAFORMA DE LANZAMIENTO ASPIRA A SER MÁS ALTA, CUAL TORRE DE BABEL INACABADA, TRAMPOLÍN TRAMPOSO, CATAPULTA DESNUTRIDA, TRAMPAJAULA TERRENA: ¡ MALDITO SEAS, NEWTON, TÚ Y TU GRAVEDAD GRAVOSA, TÚ Y TU LÚCIDO GRAVAMEN IMPOSTERGABLE QUE NOS ANCLA !

Narrativa hiperbreve: cuéntame de ti en 6 palabras

Me entero leyendo la prensa digibérica de esta iniciativa que pretende recoger miles de historias personales brevísimas (de hecho, compendios en apenas 6 palabras exactas) y publicarlas no sólo en la web, sino además en un libro de lectura fragmentaria, casi un puzzle narrativo que hilvana –o no– pedazos de vidas.

Ya ha expirado el plazo para participar en esta peculiar antología vital que permitía agregar, al texto de 6 palabras, una imagen y los tags correspondientes. Eso sí: en estricto idioma inglés, pues se trata de una web norteamericana. La noticia completa en español podemos leerla AQUÍ.

Más que una "nanobiografía", a mí se me antoja una suerte de grito en red. Ahí van mis 6 palabras, arrojadas pero in spanish:

"Deseo estar siempre en otro lugar"

A ver quién se anima a sumar sus 6 palabras y replicar este ciberacto de ahorro lexical, aquí, allá, en cualquier otro portal, ¿por qué no?, donde sea.

1984, NO COUNTRY FOR OLD MEN Y LA DIRECCIÓN DE FOTOGRAFÍA DE ROGER DEAKINS

Juro que hasta hoy no me había percatado de la dirección de fotografía de ese hijo de la Gran Bretaña que es Roger Deakins. Me apena ligeramente haber "descubierto" su existencia gracias a la soberbia fotografía de NO COUNTRY FOR OLD MEN, evidente en esos vastos y exasperantes paisajes texanos que desbordaban la pantalla preñada de mi tele. Paisajística delirante, cargada de rebaños feroces de nubes, que me proporcionan pistas sobre la psicopatología de los Bush. Dentro de este road movie, en segundo plano destaca Bardem y celebro yo que jamás se tope con Tommy Lee Jones.

Revisando la filmografía de Roger Deakins, salta a mis ojos 1984, protagonizada por el incombustible John Hurt haciendo del entrañable Winston Smith. Joder, y esto fue nada menos que 24 años atrás. Hoy, cual maldición eterna, la "hora del odio" continúa asaltando nuestras tele-pantallas, estrenando denominaciones diversas.

Desalojaron a los buhoneros que me proveían habitualmente de DVD's, aunque resulta obvio que ya encontré a otro "dvdealer" que me surte, por ahora, de excelentes copias en idioma original. Ojalá dios me lo preserve en el mismo sitio donde me lo encontré, me lo ampare y me lo favorezca, ahorrándome así el bochorno de tener que replicar al personaje de Bardem, silenciando deleznables espectadores rumiantes en las multiplex salax de cinex.

Mi nuevo blog-toy: venezoolanos (sic)

http://venezoolanos.blogspot.com

Carcajada póstuma de Edith Piaf en Hollywood

Mi tocayo Bardem y la francesa Marion Cotillard ganan en Jólivud (así, españolizado, con jotas y uves made in Zpain et la France, bien sur). Todo, con banda sonora de Edith Piaf, pues la vida es rosa.

WEBCAM: minúsculo homenaje narrativo a Alain Robbe-Grillet

00:01:39/ Duerme
08:23:12/ Bosteza. Abraza fuertemente la almohada.
08:25:07/ Salta de la cama. Desnuda. Nalgas rotundas.
08:25:13/ Corre al baño.
08:25:16/ Se sienta en el water. Se limpia.
08:26:00/ Sale de cuadro. Vuelve al dormitorio.
08:27:44/ Frente al espejo, se rasura el vello púbico con destreza. Se admira.
08:30:59/ Se dirige al baño. La pared la oculta.
08:37:11/ Regresa mojada. Envuelta en toallas. Una para el cabello, blanca. Otra para el cuerpo, roja.
08:38:05/ Sale de cuadro.
08:53:20/ Vuelve con tazón humeante. Presumiblemente de café. No se observa etiqueta de bolsita de té colgando. Bebe a grandes sorbos.
08:56:08/ Se desprende de ambas toallas. Desnuda, se peina vigorosamente.
08:58:47/ Fuma. Se maquilla. Elige su ropa. Cambia de opinión. Se viste. Strip-tease al revés.
09:12:21/ Abandona la habitación.
09:13:01/ Regresa por un bolso enorme.
09:13:03/ Sale.
09:16:24/ El gato se echa sobre su cama.
11:33:50/ El sol encandila el lente de la cámara.
23:24:25/ Retorna con hombre joven.
23:25:02/ Se sientan en la cama. Ríen.
23:29:30/ Ella sale de cuadro. El se mueve inquieto.
23:31:57/ Ella vuelve con tragos. Fuman. Beben. Se besan.
23:38:43/ Se desnudan a la luz oscilante del televisor.
23:46:09/ Cunilingo.
23:51:11/ Puzzle de cuerpos desfigurados por las sombras catódicas.
00:00:00/¿Duermen?

(Alain Robbe-Grillet acaba de fallecer a los 85 años)

Febrero 14: Día de los Enamorados de la Ficción

Ahora y aquí, en este lugar, investido por la soberanía plenipotenciaria de la narrativa, textual, contextual y texticularmente (sic), yo, discretamente decreto (ojo, que no dije “excreto”), dicto y dictamino que, desde esta fecha en adelante, la jornada del 14 de febrero será conmemorada no como el día de los industriales de la telefonía celular que hacen su agosto urbi et orbi con millardos de mensajes de texto con los que podríamos configurar la “Antología de las frases hechas más cursis, edulcoradas y rimbombantes del planeta”, sino que exclamo, proclamo y reclamo que el día 14 de febrero sea instituido como jornada feriada y fecha patria dedicada a los enamorados de la ficción y las artes narrativas, leyendo relatos a viva voz en cada esquina, bautizando libros de cuentos y novelas e inundando internet con ficciones de diverso calibre que colapsen multitudinariamente la red con una hemorragia de eñes, zetas, acentos y haches mudas, aunque jamás enmudecidas.

Quien tenga alguna objeción que se manifieste ahora o que calle eternamente.

Declaro entonces, con la venia de todos ustedes, que febrero 14 es el día de los amantes de la Ficción.

Publíquese, pero, sobretodo, celébrese: bébase, vívase, escríbase, léase, ficciónese, antologícese, disfrútese con lujurioso regodeo, con placentera premeditación y desvergonzada alevosía.

Amén.

(Esta fue mi ponencia en la Tertulia Literaria que compartí con Salvador Fleján y Rodrigo Blanco Calderón durante el acto de entrega del VI Premio Nacional de Cuentos SACVEN, en el Auditorio de la Facultad de Humanidades de la Universidad Central de Venezuela)

Desechos (sic) de autor

Ya de niño me diagnosticaron "ego infla(ma)do". Quizás por ello me hice escritor. Claro que no vivo de ninguno de mis libros. Los derechos de autor relativos a un año de un par de libros míos me han alcanzado para pagar un mes de arrendamiento inmobiliario y los de un tercer libro me han permitido cancelar una cuota retrasada de condominio. Desechos (sic) de autor.

Inventario narrativo de Omar Mesones

Con Omar Mesones comparto una confortable "vecindad" en la antología más reciente editada por SACVEN. Sopotocientos posts atrás reseñe su libro anterior EL ATADOR DE CABOS. Como lector, casi no he variado mi percepción sobre su narrativa: minimalista, eficiente, sin juegos ni regodeos. Mesones —ya lo he dicho yo— narra. Así de sencillo: narra (verbo bisílabo) sin ostentaciones ni lujos lexicales.

Acabo de leerme su INVENTARIO Y OTROS RELATOS, libro ganador del premio Garmendia 2007. Ajeno a las supersticiones, Mesones entrelaza aquí 13 cuentos que van desde la metaliteratura (Acúñalo por partes), donde se permite —quizás— un único "jueguecito" al titular el relato, pasando por la cotidianidad recalcitrante que apuesta por ese personaje tan entrañable que el cine angloparlante mienta "looser" y/o "borderline" en una buena media docena de textos, hasta las joyitas brevísimas de humor oscuro (Números, ¿Un mal día?).

Cito textualmente un momento estupendo del cuento "Sí, quiero", crónica ficcional de una boda que me remite al delicioso film de Robert Altman: "De niña me intrigaba la ruta de los perros: los veía pasar (...) caminando de prisa, con determinación, como si supieran exactamente hacia donde querían ir. (...) A veces se detienen, como si hubieran perdido el camino. Levantan la cabeza, ¿olfatean el aire?, y luego cambian la ruta, al trote. (...) La ciudad estaba plagada de perros caminantes".

Resiento encontrarme una expresión recalentada en el microondas que empaña la lectura de "La catira del 110": "Sin embargo, el destino les hizo una mala jugada" (página 192), rompiendo con un conjunto narrativo que prescinde de frases hechas y latiguillos.

Es de agradecer una portada funcional y una diagramación que facilita la legibilidad sobre papelería "tan cremy" (sic), que nos rescata de la blancura forzada del papel bond.

Releo a Blas de Otero

quédate esta noche a desayunar
me permito exclamar "oh tu entrepierna" en voz baja
quiero vivir en América
qué coño en América del Sur
he visto demasiadas tierras
todas caben en tu axila

si algo me gusta es vivir
ver mi cuerpo en la calle
y, sobre todo, sonreír de lejos a los árboles
también me gustan los camiones grises
y muchísimo más los elefantes

100 años de Simone de Beauvoir

Pues sí: Simone (Marie Bernard) de Beauvoir nació, exactamente, hace un siglo. En Memorias de una joven formal (1958), decía: "Sartre era el doble en el que reencontraba, llevadas a la incandescencia, todas mis manías. Con él siempre podría compartirlo todo. Cuando nos separamos a principios de agosto sabía que nunca más iba a salir de mi vida".

Jean-Paul salió de su vida en 1980, seis años antes de que "Castor" falleciera a los 76 años, uno más que Sartre. La foto, en su París habitual, data de 1971.

Microrrelato: ORBIL, el exterminador de erratas (sic)

Grafómano que era, mi padre me bautizó con el nombre de "Orbil" que no es otra cosa que la palabra libro al revés. Tal denominación marcó de manera indeleble mi vocación: soy exterminador de erratas y trabajo en una editorial enmendándole la plana a los demás. "Corrector" es el eufemismo con el que se nombra mi oficio. Vivo, pues, de las erratas ajenas. Ripios y desatinos dactilográficos que se reproducen por degeneración espontánea cual virus informático. El efecto colateral de mi profesión consiste en una aversión alérgica a los libros que me impide acercarme a librerías y bibliotecas.

Pueden acceder al texto publicado en página2.es pulsando AQUÍ donde están colgados otros casi 500 microrrelatos que conllevan el término "libro" en menos de cien palabras: interesante certamen narrativo masivo en el que cada lector decidirá sus preferencias.

(T)MILK: TODO KLIMT IN NEW YORK

Lujoso pincel lujurioso el de este (T)MILK-man que ahora se expone a tope, a todo dar, en la vitrina de la Neue Galerie de Manhattan. Ojalá Gustav Klimt logre contagiar su colorida lascivia a quienes contemplen su obra, aquí y allá, disparando el vértigo hedonista del 2008: tal mi deseo a los Reyes, a ver qué pasa, minutos antes de que sus majestades arriben.

Museo virtual Diego Rivera: homenaje subjetivo a 121 años de su nacimiento

Hay personas a quienes no podemos desvincular una de la otra. A mí se me antoja que Diego y Frida, Frida y Diego son algunos de ellos (¿Jean Paul y Simone, por ejemplo?).

De la primera foto que posteo ignoro la fecha. Esta segunda fue tomada en 1932, cuando Diego tenía 46 años y Frida rondaba los 25.

Aquí es este Diego barbudo quien ostenta su cuarto de siglo despreocupadamente desgarbado. Tipo versátil este Diego María de la Concepción de la Rivera y Barrientos, nacido en 1886 en Guanajuato, México.

Esta es su "guerrilla" cubista, fechada en 1915.

Frida en 1929.

1944.

1943.

Autoretrato de 1941.

1933.

Cierro este post con un paisaje europeo de 1909. He intentado recrear aquí lo menos conocido de Diego Rivera. Les dejo un link con Frida Kahlo, a quien homenajée en su centenario con un blog exclusivamente para ella. Mi personaje de la cibernovela Maldita Web, Henry León de Caracas, también ha escrito algo, pero sobre "Krida Fahlo" (sic), en una de sus bitácoras.

Es que somos muchos y en la red andamos.

MALDITA WEB reseñada en librosgratis.org

Este portal ibérico que propicia la lectura en red reseña mi cibernovela MALDITA WEB en los siguientes términos:

"Siguiendo la nueva forma de publicación en linea, que ya han seguido libros como 42 y 195, Maldita Web ha sido publicada en capítulos entre el 1 y el 31 de Octubre de este año 2007, si bien ya llevaba esbozada dos años.

A lo largo de 15 capítulos se describe la relación de los dos personajes principales, Henry y Rosa, mediante conversaciones por chat entre los dos y cartas, dónde comentan todo tipo de cosas cotidianas. Además, el autor, ayudándose del hipertexto, no se limita a a transcribir el texto de su obra en la red, sinó que enlaza aquellas personas famosas de las que hablan los protagonistas en momentos dados, con búsquedas de modo que el lector la pueda identificar inmediatamente. Incluso los protagonistas, Henry y Rosa, tienen sus propios blogs.

Eso sí, hay una cosa que no es real respecto a las transcripciones de chat de los personajes. Y es que los textos están bien escritos y no con el típico “antilenguaje” cibernético :P. Este “lapsus” se lo podemos perdonar, e incluso agradecer.

No dejéis pasar la oportunidad de leer la maldita web de Javier Miranda-Luque".

Pueden acceder directamente al sitio pulsando AQUÍ.

Ya que no habrá manuscritos, ¿qué demonios se subastará dentro de 20, 30, sin cuenta (sic) años?

Me refiero a "instrumentos", "borradores" o "pertenencias" de escritor, pues ¿quién escribe aún a mano, aparte de tomar notas rápidas o apuntes breves, si acaso? La pregunta me viene a la cabeza al leer que el Ministerio de Cultura de España acaba de obtener —en Sotheby's— el manuscrito lorquiano de "Crucifixión" con el que ilustro este post, pagando la bicoca de 30.000 euros (mientras que algún gilipollas adquiere un "huevo" de Faberge por 12 millones de eurillos).

¿Qué se podría subastar entonces de un escritor ferozmente contemporáneo: su disco duro, el mouse impregnado de huellas dactilares, el teclado gastado por el uso donde algunos caracteres se han invisibilizado, su laptop o el pendrive que aloja algún texto inédito? ¿Su celular que ha "emitido" incontables y brevísimos mensajes de texto, su palm que nos permitirá exégesis quirománticas, videos digitales de sus coloquios públicos que no hayan sido "colgados" en youtube?

Sartre y Beauvoir: cuando la TV funciona cual oasis

Sartre, l'âge des passions (2006): Claude Goretta dirige este film hecho para televisión que transmite el canal galo TV5, en episodios de una hora. A la gozada que significa encontrarse en la tele a Jean-Paul y "Castor", se le suma hacerlo con el mérito de un casting espléndido: Denis Podalydès interpretando a Sartre y Anne Alvaro encarnando a la Beauvoir. Los guionistas son Michel-Antoine Burnier y Michel Contat.

¡ Bendito telecable que nos acerca a tales prodigios !

CARACAS ENDANZA: fotosecuencia con leve paneo a la diestra

(Post lúdico en memoria de Maurice Bejart y Fernando Fernán Gómez)

El grupo avanzado de ENDANZA encarna su cinetismo extramuros en Caracas, domando espacios peatonales. El público transita entre boleros y el estertor de motores con tos habituada al consumo de monóxido. Concierto para claxon y canto de sirenas. Vecindad propiciatoria del museo Cruz Diez testimonia la desnudez de camisas de fuerza.

Coreografía: Jacqueline Simmonds y Ezequiel Vásquez.

Intérpretes ENDANZA: Ramari Barceló, Seira Delgado, Lismary Echeverria, Lorena Miranda, Maylú Peña, Dayana Pérez, Francis Rodríguez, Katyuska Trujillo.

Intérpretes IUDANZA: Lester Arias, Oswaldo González, Jhon Lobo, Ildemar Saavedra.