Te(ch)dio, que viva el te(ch)dio, te(ch)dio, qué rico es, es, es, es

Lo dicho: internet es mi cibertoy y si mezclas ese neologismo de "te(ch)dio" —que acabo de acuñar— con insomnio, pues ya me dirás: ¿escribo en tus ojos?

Parafraseando a san Agustín: "oh, tedio mío y hastío mío, ¿qué te dió?"

Cibersurfeando ando tropezándome con Thelonious

Sí que sí: la web es mi cibertoy, ¿por qué no? Así destierro el tedio laboral de mis predios. Virtualsurfeando, pues, me topo de frente con el viejo Thelonious Monk y aquella portada del album extraviado en alguna mudanza. Ah, me consta que últimamente estoy desplazándome demasiado en el tiempo, pero, merced a ello, aquí está este cover antológico que a mí siempre se me ha antojado cual pesebre-pánico delicioso y delirante. Golpes de piano, como quien dice o titula alguno de sus textos.

EL ELLIOT ERWITT GALLEGO: O SEA, VIRXILIO VIÉITEZ

A ver quién me dice que esta no es una foto tomada por Elliot Erwitt. Pues no lo es. O sí lo es, aunque en cierta forma, apenas. Esta foto la encuadró y disparó el "Elliot Erwitt gallego". Al menos así le digo yo a Virxilio Viéitez, un tío terco y tozudo a quien se le ocurrió nacer por allá, ultracharco, en 1930.Y, para no hacer esta historia lineal, pues diré que a Virxilio no se le ocurrio ninguna otra cosa que morirse ahora, 78 años después. Pero esto no es una nota fúnebre ni un obituario y ni siquiera una vaina necro(i)lógica. Lagarto. Qué va. A mí no me va eso del post póstumo. Acaso, ¿no te parece una mierda homenajear a alguien una vez que ya ha muerto?

Este gran carajo de Viéitez empezó a fotografiar gente con una jurásica Kodak 6x9 y se ganaba no la vida sino el sustento currándose bodas y manufacturando fotos carnet para sus coterráneos. Y en sus ratos ociosos ("el ocio es el vicio de todas las madres": la tuya y la mía, te precedo, pues), Virxilio disparaba y encajonaba instantes. En blanco y negro puro y duro. En 1980, nadie sabe por qué (y ni siquiera su hija suelta prenda), el cincuentón Viéitez guardó sus bártulos y no volvió a asomarse a una mirilla. ¿Retomará ahora Virxilio sus añejos hábitos wherever?

Tour de jazz: Corea in Spain

Vamos a ver: la memoria es pegajosa, densa, selectiva y tramposa. Leyendo la prensa digital ibérica de mañana sábado 12, me entero de que Chick Corea se presenta en vivo in Spain, recuperando la formación original de RETURN TO FOREVER. Acto seguido, cual nemotécnico perro pavliano, se me dispara la memoria y me recuerdo a myself en ¿1979? disfrutando el concierto de Chick Corea y Gayle Moran (esa voz exquisitísima) en el Cine Altamira (hoy, donde estaba el edificio del Cine Altamira lo que hay es una tremenda caries urbana en espera de que erijan cualquier megamole de índole aún inédita). Recuerdo también que en ese pretérito trabajaba yo en la agencia publicitaria de Jazz Braunstein, jazzempresario que había traído a Chick Corea a Venezuela. Policamburista precoz, convicto y confeso, perifoneaba yo también mis "desconciertos" hertzianos en Radio Trece, vecino en amplitud modulada de Ivan Loscher, Corina Castro, Fernando Salazar y Don Casale. Allí coincidí, por ejemplo, con Tibisay Hernández (futura jefa de programación del Canal Ligero de Radio Nacional durante la época de Haydée Briceño, "desaparecida" en la vaguada litoralense). "Tour de jazz" fue un programa intermitente que protagonicé en varias emisoras, sonando a Yusef Lateef, Noel Pointer, Jean Luc Ponty o Weather Report hasta el vértigo. Vaya telaraña de recuerdos musicalizados por Chick Corea.

ENDANZA: TRIBUTO A REVERÓN, JUANITA, LAS MUÑECAS, AH, SÍ, Y EL OLEAJE DE LUZ

Reverón coreografiaba colores. ENDANZA ahora ha decidido picturizar sus lienzos. Yo, que ni pinto ni bailo, apenas he jugado a congelar tales movimientos, digitalmente, con uno que otro estrobo. En el blog de mi hija, LORENA MIRANDA MÁRQUEZ hay algún video e información al modo de ella. Lo mío siempre es en cámara subjetiva. En todo caso, que viva Reverón y gracias a todos los involucrados por recodarlo, homenajeándolo.

Disfruté sobremanera un fragmento musical de Pink Floyd en versión sinfónica. Enhorabuena a quienquiera que lo haya seleccionado. Bravo por el uso minimalista de elementos escenográficos bastante puntuales.

Una sugerencia full cínica y malintencionada: creo firmemente que para evitar que el público use el FLASH de sus cámaras durante el espectáculo, las autoridades protocolares del teatro deberían invitar abiertamente a que lo hagan. No sé, les propongo que perifoneen por los altavoces algo así como: "Estimado público, se les agradece NO APAGAR SUS CELULARES DURANTE LA FUNCIÓN, ya que con sus ingeniosos y originales repiques y ringtones enriqueceremos las piezas musicales que hemos antologizado y ustedes contribuirán así a orquestar una suerte de "jam session", eso sí, tremendamente aleatorio e improvisado. Por otra parte, siéntanse en confianza para degustar ruidosamente sus múltiples chucherías (nos consta que la danza y Reverón producen muchísima hambre compulsiva). Ah, y disparen sus flashes indiscriminadamente, sin prisa pero sin pausa, para poder encandilar así a las bailarinas y estropear el diseño luminotécnico. Total, es sabido que a más de dos metros de distancia el flash no logra "alumbrar" a su objetivo, cualesquiera que éste sea".

Googleman o ¿quién dijo que un personaje ciberliterario no puede registrarse en facebook?

A cada "ciber-va(g)ina" hay que encontrarle su utilidad específica y yo, caradura que soy, merced a mi sórdido inglés, he traducido "facebook" –en una adaptación libérrima y oportunista, ya lo sé– como "el rostro del libro" y me he dicho entonces a mí mismo que por qué no valerme del tal facebook como otra vitrina (red, pasarela, estantería de cibermercado, eah) para "airear" a mi aire mis blogs, mi cibernovela, mis personajes y mis libros.

Dicho y hecho, pues. Lo primero que hice fue registrarme una cuenta de facebook a nombre de "cibersapiens" para mi libro COMUNICACIÓN POR TODOS LOS MEDIOS. Inmediatamente después le registré una cuenta de facebook a mi ciberpersonaje Henry León de Caracas, quien ya disponía de un par de blogs propios:
http://henryleondecaracas.blogspot.com/
http://areparepublic.blogspot.com/

¿Será que me he metamorfoseado inexorablemente en un googleman? ¿Entonaré desafinado por las redes –en mi inglés étnico, caraquétñico– aquella añeja tonada, aunque versionándola en remix creole: "Im the googleman, thats what I am"?

Pregunta ociosa: ¿se imagina alguien la cantidad de googlemanes que nacerán en los próximos días, semanas, meses, años: Googleman Coromoto Acosta, Googleman del Valle Belisario Betancourt, Fidel Googleman de la Santísima Trinidad Castro, Googleman Chang, Googleman de la Concepción Dalí, Googleman Joségregorio Emparan, Googleman Evo Fernández, Googleman Bolivio García, Googleman Hinojosa, Googleman Iriarte, Googleman Jacinto Jiménez, Googleman Kafka de Kellogs, Googleman López Luque, Googleman Martínez Mora, Googleman Núñez, Googleman Ño de Ñandú, Googleman Jairo Darío Ospino, Googleman Pacheco, Googleman Horacio Quiroga, Googleman Rajoy Rodríguez Zetapé, Googleman Saldivia Suárez, Googleman Enésimo Torres, Googleman Uve, Googleman Velázquez Van Gogh, Googleman Web Wang, Googleman Xerox, Googleman Yamín, Googleman Zapatero, webcétera?

Spain: what a pain, what a pain, what a pain para Alemania

El fútbol no es lo mío. De niño, obligado a jugar durante la asignatura de "Educación Física", anoté un autogol que casi me ocasiona un linchamiento por parte de mis condiscípulos. Desde entonces confirmé mi proclividad a jugar con las palabras y me eximí a mí mismo de todo gimnasio y/o estadio. Pero todo antideportivismo admite alguna excepción a la regla y hoy yo (venezoolano, casado, mayor de edad y españolito de ultramar), festejo el gol de la "Europoca" (sic) que le infligió eZPaña a Alemania. Hasta Velázquez himself es testigo. Doy fe.

Cochina envidia a Chuck Lorre

¿Quién demonios es este "Chuck Lorre" que aparece con regularidad exasperante en los créditos de las teleseries con las que acostumbro hacer la digestión justo antes de rumiar el TELEDIARIO de TVE? Pues les cuento que me puse a googlear y encontré que CHUCK LORRE es un gringo con siete años más que yo, guionista y co-productor de TWO AND A HALF MEN y THE BIG BANG THEORY.

La primera cableserie sobrepasa ya los cien capítulos y varias temporadas donde Charlie Sheen autoprotagoniza su sabroso personaje canalla que se contrapone al parasitario "Alan", en una suerte de Caín y Abel, ambos pertinentemente antihéroes (vaya, vaya, si hasta las iniciales bíblicas concuerdan, ¿eh?)

La segunda telecomedia versiona en plan ciberlight la eterna historia de Blancanieves (aquí es rubia, analfabeta orgánica y se llama Penny) y sus cuatro enanitos del planeta internerd, que a mí me recuerdan a los Beatles sin Yoko Ano (Ono es un palíndromo, ¿O nO?).

SAN AGUSTÍN, CINE MADE IN HOLLYWOOD, ABSOLUT CALVICIE Y EL PHOTO(BARBER)SHOP

San Agustín, pintado por Rubens

Whitman

Umberto Eco

Thomas Harris
Chatespeare

Melville
Armando Reverón
Kubrick

¿Que qué tiene que ver san Agustín con el cine gringo made in Hollywood?

Pues que jode.

Resulta que san Agustín escribió –siglos ha– que "la barba es señal de los fuertes; la barba señala a los decididos, a los hombres vivaces" (y, desde luego, a quienes no somos usuarios ni de Gillete ni de Schick ni de las añejas Phillipshave con sus cuatro cabezas rotativas).

Pero resulta que en el sacrosanto cine gringo cuando quieren evidenciar que algún personaje se está volviendo mierda (loco, marginal, borderline, looser, descentrado, outsider, menesteroso, esquizofrénico, psicópata, desprolijo, raro, diferente, bizarro, librepensador, retrechero, etcétera), pues le dejan crecer la barba y ya está.

Una vez que el personaje vuelve a afeitarse y aplicarse litros de loción aftershave, pues significa que ha recuperado la cordura y merece su lugar en el rebaño de lampiños ceremoniales que se depilan hasta el vello más púb(l)ico, nefando e intestino. Imagino yo que se trata de alguna manía alentada por los alopécicos del mundo (¿algún complot de marketing mix guerrillero y virulento, eh?) que pretende arrancar el pelo de raíz. Lo siento, entonces, por los fabricantes de shampoo y por los cazadores de horquetillas desempleados. La ABSOLUT CALVICIE es la vacuna contra la caspa. Calvo is clean. Calvo is beautiful. Lampiños are for ever and ever. Depilación for everyone (she or he; male, female, drags, shemales). Depilación everywhere. Depilación full laser downthere, inthere, inside down and down, own clown.

San Agustín is wrong, se equivocó, pues, y no hay "Confesiones" que valgan.

La infalibilidad no funciona en materia capilar, pilífera, véllica.

Afeitemos, pues, a las estatuas.

Afeitemos, entonces, las pinturas urbi et orbi, merced al photo(barber)shop.

Yo, por lo pronto, pienso poner mi barba en remojo, antes de ver la de mi vecino arder.

¡ Psico-ilumínanos, Sigmund !

JULIA & WINSTON: AMANTES ORWELLIANOS

El libro de geOrwell lo leí con avidez matando el tedio del último año de bachillerato. Tiempo después –mea culpa– versioputeé esta antiutopía orwelliana para una convención de pepsicola que tuvo lugar (en 1982 u 83) en el hotel macutoSheraton (titulada pomposamente "pepsi 200, la conquista del hombre 2000", ya que Gerardo Pérez-Puelles, Antonio López Fajardo, Eduardo Chibás y Oswaldo Cisneros pretendían mercadear en venezueland 200 millones de cajas de refresco en el tercer milenio: ¿lo habrán logrado?). En mayo de 1984 se estrena el film homónimo en Caracas y Vasco Szinetar me invita a "comentarlo" en un teleprograma vespertino de variedades que transmitía el canal 8.

Desde entonces, John Hurt y Suzanne Hamilton han encarnado –dándole rostro, sexo y corporeidad– a Winston Smith y a Julia durante sus encuentros placenteros y furtivos en su habitación rentada.

Habitación rentada para ejercer (sin telepantallas que valgan) el hedonismo de la genitalidad y de la lectura, ambos proscritos cual actividades ilícitas, clandestinas, nefandas, intestinas. Me encanta ficcionar con la idea de millones de parejas amparadas en la fetidez fetichesca de sordidos moteles caraqueños leyendo y follando; follando y leyendo: deliciosos gerundios trisílabos.

NUEVO DICCIONARIO ALTERADO: neologízate, papá

¿Alguien recuerda aquella cuña de Frescolita en la que al cómico creole Toco Gómez le decían "frescolízate, papá"? Pues yo ahora –parafraseando aquella cuña de refresco con aspecto de gasolina diabólicamente excrementada– los invito a neologizarse con mi libro más reciente, publicado por Ediciones B, titulado NUEVO DICCIONARIO ALTERADO.

Se trata de una novela juvenil y ya se preguntará más de uno qué carajo hace un tipo pre-cincuentón escribiendo dizque novelas adolescentes. Pero les aseguro que más inZENsatos son quienes las publican. O no, como diría don Mariano Rajoy(didísimo).

Vale, pues yo me pienso justificar parafraseando a Vázquez Montalban, quien declaró alguna vez en cierta entrevista: "a los 18 cumplí 40 y allí me instalé definitivamente". A mí me pasa exactamente lo contrario, ya que "a los 40 cumplí 18 y allí me instalé confortablemente".

Ya algún otro exclamará que por qué demonios no escribiré yo novelas como dios manda, sin valerme de formatos ajenos (diccionarios, e-mails, sesiones de chateo, mensajes de voz en buzones telefónicos de celulares y quién sabe cuántas intermediaciones rebuscadas más) para narrar lo que yo tengo que ficcionar y punto.

En todo caso, aquel que quiera neologizarse, pues buen neologizado(r) será.

http://nuevodiccionarioalterado.blogspot.com/

MALDITA WEB participa en 2008 CULTURAS: net-convocatoria en el año europeo del diálogo intercultural

Mi cibernovela colgada en la red se encuentra participando en 2008 CULTURAS, peculiar web-convocatoria plurimediática, auspiciada por el Ministerio de Cultura de España y otros entes tutelares. Se trata de una vasta exposición virtual a la que se puede acceder pulsando AQUÍ.

MALDITA WEB es la pieza número 741 y participa en el tema "LENGUAJES: ceros y unos"Confío en que haya otros web-nezoolanos participando.

La cuarentona MONTEÁVILA EDITORES publica BLOG DE LA NIÑA QUE SOY

La verdad es que yo juraba que doña MONTEÁVILA era mucho más vieja, pero resulta que no. De hecho, MONTEÁVILA es más joven que yo (o menos añeja que yo, pues). Como lector, MONTEÁVILA me remonta a mis lecturas adolescentes de PIEDRA DE MAR o el tan manido texto recopilatorio titulado INDUSTRIA CULTURAL Y SOCIEDAD DE MASAS, donde conocí al comunicólogo Dwight Macdonald, a quien he versioputeado hasta la saciedad.

El caso es que MONTEÁVILA ahora acaba de publicar BLOG DE LA NIÑA QUE SOY que, a la sazón, fue escrito por mi esposa, Edith Márquez Mora, libro ganador de los noveles 2007 en literatura infantil. Ya me dirán que, en esta familia, nos hemos venido aficionando a este galardón que yo mismo obtuve algunos años atrás con EL BAILE DE LOS ELEFANTES. Sea, pues.

Edith y yo también compartimos vecindad narrativa en la antología de SACVEN titulada TATUAJES DE CIUDAD. Manías conyugales o qué sé yo.

BLOG DE LA NIÑA QUE SOY es libro y es blog: http://edithmarquezmora.blogspot.com/

Enhorabuena a la cuarentona MONTEÁVILA y a los autores recién publicados.

45 narradores urbanos en el caraqueñOmbligo

Nosotros corrimos con suerte (nosotros –digo– los prosistas de la primerísima fiesta de la narrativa urbana, estrenada en pleno 2006), ya que aquel mismísimo viernes cuando concluía la semana, pues (h)ojeábamos con soberbia (y todos los demás pecados capitales) nuestro propio par de ejemplares del libro que nos "antologizaba" –vaya palabreja pa' fea, ño–, cuya portada se puede apreciar aquí a la siniestra, titulado DE LA URBE PARA EL ORBE.

El caso es que la tal SEMANA DE LA NARRATIVA URBANA ya va por su tercera edición (del 21 al 25 de la next week de abril) y entonces vamos a sumar la acojonante cifra de 45 –cuarenta y cinco; sí, cuarenticinco– vanos narradores urbanos (sea lo que sea que ello signifique), ficcionando en alta voz nuestros textos disímiles que confirman esta biodiversidad prodigiosa que nos cohesiona, convocándonos en torno a la fogata primigenia del caraqueñOmbligo que constituye el Centro Cultural Chacao.

La "suerte" que menciono en el párrafo inicial hace alusión a que los "antologizados" del 2007 verán –y sostendrán– en este tercer evento "su" libro recopilatorio y así sucesivamente hasta que el destino nos alcance. Una vez más, Torres & Towers (nada de twins, ¿eh?) son los progenitores proverbiales de esta tenaz iniciativa que se aplaude y agradece.

Que la ficción nos acompañe per caraquéñica webulorum.

Ah, men.

Pactando con Mefisto para animar la fecha

Vaya post tramposo donde los haya. Mefisto es mi gato. Un puto gato negro que se coleó por la ventana abierta de la cocina y se quedó aquí –damn it– damnificado, okupa, pues, ocupando un lugar en el espacio, ¿su? lugar en el espacio de mi apartamento onerosamente arrendado con usura inmobiliaria, invasor zoológico —invazoor— de mis predios domésticos, de mi intimidad elevada aritméticamente (subdividida, ninguneada) a la metrocuadrada potencia que estipula el contrato renovable automáticamente, a menos que el casero decida lo contrario.

Con Mefisto pacto que no se pasee pisoteándome el teclado (aunque debo admitir que, en ocasiones prodigiosas, el puto gato ha ¿escrito, dactilografiado, patilografiado? textos memorables que he publicado rubricándolos como míos. Total, sus derechos de gatautor se los pago en atún enlatado, leche descremada y otras exquisiteces de sospechoso gusto felino, pero que no fellinesco).

Pacto —no menos— que Mefisto vomite sus pelotas de pelo directamente sobre la ropa tendida de la vecina de abajo; que espante a los pajarracos hitchcockeanos que revolotean repulsivamente cerca de mi balcón y ventanas; que maúlle escandalosamente en plena madrugada alarmando a los miembros fundamentalistas de la junta de condominio que me anatemizan —pronunciando entre imprecaciones mi nombre y el del gato— amenazándome con desalojarme, sin percatarse de que lo que hacen es invocar al maligno, belcebú, lucifer, astarot, astarté, señor de las tinieblas de su ignorancia quejumbrosa , destartalada, depauperada y —doy fe— famélica.

Pero de lo que yo pretendía escribir en esta fecha (ONCE ONCE, cual denominación comercial –marca registrada– del famoso panqué de manufactura creole) es de un tal Fausto Goethe que pactaba en vivo y directo con Mefistófeles, truequeando intangibles deliciosos que lo catapultaban —sumergiéndolo— en placeres edénicos, hedonismos irrestrictos. Soberbios y delirantes dioses enviagrados flotando en single malt 18 years old on the rocks, please. Please to please me y la bocota de Mick Jagger rockeando en estéreo urbi et orbi.

Pues que hoy es 11 y Joaquín Sabina se pregunta pastoso, lastimoso y lastimero "quién me ha robado el mes de abril, cómo pudo sucederme a mí", mientras ZP es investido (y el rey está desnudo, oh) cual jefe de gobiernibérico in my ZPain (acidificando estrepitosamente la indigestión de Rajoy, de Aznar y demás carcamales peperos) y el Fausto Goéthico festeja un par de siglos sigilosos, incapaces de silenciar su vigencia acojonante.

POST —IN MEMORIAM— A TODOS LOS GATOS SUICIDAS E INSENSATOS QUE INTENTAN VOLAR DESDE EL PISO CATORCE. ME TEMO QUE LA PLATAFORMA DE LANZAMIENTO ASPIRA A SER MÁS ALTA, CUAL TORRE DE BABEL INACABADA, TRAMPOLÍN TRAMPOSO, CATAPULTA DESNUTRIDA, TRAMPAJAULA TERRENA: ¡ MALDITO SEAS, NEWTON, TÚ Y TU GRAVEDAD GRAVOSA, TÚ Y TU LÚCIDO GRAVAMEN IMPOSTERGABLE QUE NOS ANCLA !

Narrativa hiperbreve: cuéntame de ti en 6 palabras

Me entero leyendo la prensa digibérica de esta iniciativa que pretende recoger miles de historias personales brevísimas (de hecho, compendios en apenas 6 palabras exactas) y publicarlas no sólo en la web, sino además en un libro de lectura fragmentaria, casi un puzzle narrativo que hilvana –o no– pedazos de vidas.

Ya ha expirado el plazo para participar en esta peculiar antología vital que permitía agregar, al texto de 6 palabras, una imagen y los tags correspondientes. Eso sí: en estricto idioma inglés, pues se trata de una web norteamericana. La noticia completa en español podemos leerla AQUÍ.

Más que una "nanobiografía", a mí se me antoja una suerte de grito en red. Ahí van mis 6 palabras, arrojadas pero in spanish:

"Deseo estar siempre en otro lugar"

A ver quién se anima a sumar sus 6 palabras y replicar este ciberacto de ahorro lexical, aquí, allá, en cualquier otro portal, ¿por qué no?, donde sea.

1984, NO COUNTRY FOR OLD MEN Y LA DIRECCIÓN DE FOTOGRAFÍA DE ROGER DEAKINS

Juro que hasta hoy no me había percatado de la dirección de fotografía de ese hijo de la Gran Bretaña que es Roger Deakins. Me apena ligeramente haber "descubierto" su existencia gracias a la soberbia fotografía de NO COUNTRY FOR OLD MEN, evidente en esos vastos y exasperantes paisajes texanos que desbordaban la pantalla preñada de mi tele. Paisajística delirante, cargada de rebaños feroces de nubes, que me proporcionan pistas sobre la psicopatología de los Bush. Dentro de este road movie, en segundo plano destaca Bardem y celebro yo que jamás se tope con Tommy Lee Jones.

Revisando la filmografía de Roger Deakins, salta a mis ojos 1984, protagonizada por el incombustible John Hurt haciendo del entrañable Winston Smith. Joder, y esto fue nada menos que 24 años atrás. Hoy, cual maldición eterna, la "hora del odio" continúa asaltando nuestras tele-pantallas, estrenando denominaciones diversas.

Desalojaron a los buhoneros que me proveían habitualmente de DVD's, aunque resulta obvio que ya encontré a otro "dvdealer" que me surte, por ahora, de excelentes copias en idioma original. Ojalá dios me lo preserve en el mismo sitio donde me lo encontré, me lo ampare y me lo favorezca, ahorrándome así el bochorno de tener que replicar al personaje de Bardem, silenciando deleznables espectadores rumiantes en las multiplex salax de cinex.

Mi nuevo blog-toy: venezoolanos (sic)

http://venezoolanos.blogspot.com

Carcajada póstuma de Edith Piaf en Hollywood

Mi tocayo Bardem y la francesa Marion Cotillard ganan en Jólivud (así, españolizado, con jotas y uves made in Zpain et la France, bien sur). Todo, con banda sonora de Edith Piaf, pues la vida es rosa.

WEBCAM: minúsculo homenaje narrativo a Alain Robbe-Grillet

00:01:39/ Duerme
08:23:12/ Bosteza. Abraza fuertemente la almohada.
08:25:07/ Salta de la cama. Desnuda. Nalgas rotundas.
08:25:13/ Corre al baño.
08:25:16/ Se sienta en el water. Se limpia.
08:26:00/ Sale de cuadro. Vuelve al dormitorio.
08:27:44/ Frente al espejo, se rasura el vello púbico con destreza. Se admira.
08:30:59/ Se dirige al baño. La pared la oculta.
08:37:11/ Regresa mojada. Envuelta en toallas. Una para el cabello, blanca. Otra para el cuerpo, roja.
08:38:05/ Sale de cuadro.
08:53:20/ Vuelve con tazón humeante. Presumiblemente de café. No se observa etiqueta de bolsita de té colgando. Bebe a grandes sorbos.
08:56:08/ Se desprende de ambas toallas. Desnuda, se peina vigorosamente.
08:58:47/ Fuma. Se maquilla. Elige su ropa. Cambia de opinión. Se viste. Strip-tease al revés.
09:12:21/ Abandona la habitación.
09:13:01/ Regresa por un bolso enorme.
09:13:03/ Sale.
09:16:24/ El gato se echa sobre su cama.
11:33:50/ El sol encandila el lente de la cámara.
23:24:25/ Retorna con hombre joven.
23:25:02/ Se sientan en la cama. Ríen.
23:29:30/ Ella sale de cuadro. El se mueve inquieto.
23:31:57/ Ella vuelve con tragos. Fuman. Beben. Se besan.
23:38:43/ Se desnudan a la luz oscilante del televisor.
23:46:09/ Cunilingo.
23:51:11/ Puzzle de cuerpos desfigurados por las sombras catódicas.
00:00:00/¿Duermen?

(Alain Robbe-Grillet acaba de fallecer a los 85 años)